Это была не сила, а нечто другое, эманации черной магии, поддерживающие жизнь суккубов. Именно ее я и применил, переделав под смертельный снаряд.
Чёрная волна вырвалась из меня, дикая, как зверь, которого держали в клетке слишком долго. Она ударила не в Марту и в пол между нами. Каменные плиты вздыбились. Трещины побежали к стенам. Стеллажи рухнули, заваливая проход.
Марта тяжело зарычала, отшатнулась, прикрывая лицо от осколков.
Я бросился вперёд.
Противница явно не ожидала лобовой атаки. Суккубы — не воины. Они охотники. Они бьют из тени, из-за угла, из иллюзий. В открытую, без подготовки, они слабее. На этом я и сыграл.
Я врезался в неё плечом, сбивая с ног. Марта охнула, отлетела назад, врезалась в остатки стеллажа. Дерево треснуло, книги посыпались градом.
Я не дал ей подняться. Еще атака и еще конструкт. Марта зарычала, попыталась укусить, но я перехватил её за горло и прижал к обломкам.
— Ты… — прохрипела она, хватаясь мою руку здоровой лапой. — Ты не можешь… ты почти пуст…
Договорить я ей не дал. Взмах руки — и магическая волна свернула голову вампиру.
Марта дёрнулась, ослабла и начала рассыпаться. Сначала ноги осыпались серым пеплом. Потом бёдра, торс. Рыжие волосы поблёкли, превращаясь в сухие, ломкие нити. Она смотрела на меня до последнего. Зелёные глаза — уже не хищные, не голодные, просто усталые — глядели спокойно.
Голова исчезла последней.
Рыжие волосы истлели на лету, оставляя за собой только запах серы.
— Впечатляет, — произнес вдруг старческий скрипучий голос. — Весьма впечатляет.
Я обернулся.
Барон фон Венден стоял на ногах. Плоть на лице натянулась, треснула в уголке рта — барон улыбался.
— Ты позабавил меня своим представлением, — произнес он. — А теперь, — он поднял руку, и из воздуха материализовался меч — длинный, прямой, с чёрным клинком, — теперь ты за все заплатишь.
Глава 9
— Кто ты, чёрт возьми, такой? — выдохнул я. Губы пересохли, голос хрипел, как у умирающего.
Барон ответил не сразу, ухмыльнулся.
Эта ухмылка мне не понравилась, оживший мертвец явно ощущал превосходство и ничего не боялся. Лицо у него было ни живое, ни мёртвое. Плоть уже натянулась на скулы, но под ней ещё угадывались очертания черепа. Глаза горели багровым, а ухмылка растягивала рот почти до ушей. Он смотрел на меня, как смотрят на ребёнка, который задал самый глупый вопрос в своей короткой жизни.
— Кто я? — повторил он, смакуя каждое слово. — Что ж, смотри!
Он поднял руку. Я ждал удара — инстинктивно сжал кулаки, готовый ринуться в последнюю атаку. Но барон не ударил. Ладонь зависла в воздухе, пальцы растопырились — и между ними начала расти сфера. Маленькая, серая, пульсирующая. Она росла, набирала прозрачность, и внутри неё ожили и замерцали картинки.