— Тут без милиции не обойтись, — вздохнул тренер, видя схематоз обмана. — Это как можно воровать у детей?
— Вот подсчитайте! Она тут двенадцать лет работает! — поднял палец вверх я.
— Суку бы к стенке, — сурово сказал фронтовик. — И этого завхоза нашего потрепать! У меня бы он запел!
Пухляш натурально упал в обморок! Его с трудом поймали. Может, он чего знал о фронтовике?
— А каша, и, правда, пересоленная, — добавил кто-то из тренеров, попробовав блюдо.
Всех поварих выгнали из зала, закрыв туда проход и, как я понял, вызвали милицию.
Нас, разумеется, этот цирк тоже интересовал, но лавочку прикрыли, и мы отправились на треньку.
После разминки начались обещанные спарринги. Первым мне достался москвич, вполне приличного уровня, чемпион города среди юношей. Он получил травму и пропустил чемпионат СССР. Травму на детской горке получил, и так ему обидно, что пропустил такой турнир, что сейчас очень желает отличиться.
Москвич сразу пошёл вперёд, атакуя увесистыми двойками, я не дрогнул и начал отвечать так же мощно. Сразу ощутимо попал по парню. Мы во время боя в стремительных атаках открывались, и заруба была — любо-дорого смотреть, но в третьем раунде соперник мой просто выдохся физически, и бой был остановлен за явным моим преимуществом.
— Острецов сразу пропустил, и сил у него на конец боя не осталось, — крикнул Сергей Евгеньевич.
— Ну, не пропускал бы, кто мешал? — опять зря огрызнулся я.
Тренер мне кивнул одобрительно и на ринг вышел Цзю, у которого титулов ещё особых не было, вроде как чемпион РСФСР этого года, а достался ему призёр чемпионата мира этого года. Костя разделал его, как бог черепаху, вчистую, отработав три раунда надёжно, технично и… зло. Очень зло. Он даже улыбаться переставал на ринге, хотя обычно всегда ходил улыбчивым Чебурашкой. Русские люди так не улыбаются даже самому себе в зеркале. Хотя он же уехал потом в Австралию. В Австралию! Точно! Там и пересидел девяностые, пока я на чердаке дачи от беспредельщиков отстреливался. Было разок и такое. После этого я сразу бросил бизнес и окончил институт.
Немного техники, разбор спаррингов, опять физуха. Перед самым обедом ещё по одному поединку и мне достаётся злой Костин соперник. Начал я привычно в энергичном стиле, и тут же пропустил удар, несильный, но озливший меня. Иду за соперником, надеясь загнать его в угол и там забить массой ударов. Опять прилетело, уже серьёзнее, в голове шумит. Парень отходит и бьёт, бьёт. Хлестко, технично.
— Брэк, — звучит команда рефери.
«Раунд уже прошёл»? — с трудом соображаю я.