Нет.
Нет-нет-нет.
Не надо.
Не надо больше памяти, если она собирается приходить такими дозами.
Я огляделась.
Номер был дорогой. Очень.
Гостиная зона, панорамные окна, рубашка на спинке кресла, мужские часы на журнальном столике, тёмный пиджак на полу у дивана.
Мужчины рядом не было.
Только примятая простыня рядом.
Вмятина на второй подушке.
Стакан воды.
И короткая записка, прижатая к столешнице тяжёлой ручкой.
Я потянулась к ней, как к приговору.
«Выпей воды. Таблетки в ванной. Карту оставь на ресепшене».
И всё.
Ни имени.
Ни номера.
Ни «доброе утро».
Ни «ты была великолепна», раз уж моё тело и без записки знало, что ночь была... не рядовая.
У меня вспыхнули щёки.
От стыда.
От злости.
От чего-то ещё, куда хуже.
Потому что, если честно, мне не было мерзко.
Вот в чём был настоящий ужас.
Мне должно было быть мерзко.
Должно было тошнить не только от похмелья, но и от самой себя.
Я должна была проклинать вчерашнюю ночь и мужчину, с которым её провела.
А вместо этого моё предательское тело помнило его так, будто хотело ещё.
Как он целовал.
Как держал.
Как шептал что-то глухо и хрипло.
Как я сама тянулась к нему, будто знала, что делаю.
— Боже… — простонала я, зажимая глаза. — Полина, какая же ты дура.
Меня звали Полина Белова. Мне двадцать пять. Я работала координатором специальных проектов в компании, где половина людей мечтала о повышении, а вторая половина — пережить понедельник.
Я была ответственной.
Собранной.
Нормальной.
До вчерашнего вечера.
А теперь сидела в чужом номере со следами чужих рук на коже и не могла вспомнить даже лица мужчины, с которым провела ночь.
Я сползла с кровати и зашипела.
Колени подрагивали.
Мышцы ныли так, будто ночью мной пользовались со вкусом и полной самоотдачей.
Платье нашлось у кресла.
Бретелька порвана.
Один босоножка — под столом.
Второй — у входа.
Сумочка — на барной стойке.
Телефон — слава богу — тоже.
Трусиков я не нашла.
Вот тут захотелось сесть прямо на пол и тихо завыть.
Потому что если где-то в этой комнате до сих пор валялось моё бельё, значит, эта ночь не просто была.
Она была с размахом.
Я схватила телефон.
Экран встретил меня шестью пропущенными от Аси, одной от мамы и четырьмя сообщениями в общий рабочий чат, где уже кто-то делился фотографиями с корпоратива.
Меня чуть не вывернуло.
Только не это.
Только не фото.
Вдруг там есть я?
Вдруг есть он?
Вдруг кто-то всё видел?
Я открыла галерею чата дрожащими пальцами.
Танцы.
Тосты.
Сцена.
Бассейн.
Фейерверк.
Отдел продаж в неадеквате.
Финансовый в обнимку с ведущим.
Маркетинг поёт в караоке.
Меня нигде.
Слава тебе, господи.
Но легче не стало.