Потому что в самом низу галереи висел снимок, сделанный уже ночью.

Я у бара.

Смеюсь.

Волосы растрепались.

Губы яркие.

Щёки горят.

И рядом — мужская рука на моей талии.

Только рука.

Самого мужчины в кадр не захватили.

Но от одного вида этих длинных сильных пальцев у меня внутри всё напряглось.

Это был он.

Мужчина из этой ночи.

Судя по фото, до номера мы ещё были среди людей.

Значит, нас могли видеть.

Значит, можно узнать, с кем я ушла.

Эта мысль немного меня спасла.

Не всё потеряно.

Не совсем.

Я не обязана жить с этим как с тайной, выжженной на коже.

Я выясню.

Обязательно.

Кто он.

Почему я не помню его лица.

И почему, чёрт возьми, одно воспоминание о его голосе делает со мной такие вещи, что мне хочется одновременно спрятаться и снова оказаться в его руках.

Я оделась, кое-как умылась, выпила таблетку из ванной, не глядя в зеркало дольше необходимого, и уже у двери обернулась.

Мужские часы всё ещё лежали на столике.

Тяжёлые.

Дорогие.

С тёмным ремешком.

Я подошла ближе, прикусив губу.

Забрать?

Оставить?

Если заберу, это будет кража.

Если оставлю — потеряю хоть какую-то улику.

Пальцы уже почти коснулись ремешка, когда в коридоре послышались шаги.

Я отпрыгнула так, будто обожглась.

Нет.

Хватит.

Мне нужно убираться отсюда, пока судьба не решила добить меня прямой встречей с ним.

Я вылетела из номера, прижимая к груди сумку и туфли, и почти бегом понеслась к лифту.

Утро было уже живым.

Коридоры клуба наполнялись людьми.

Сотрудники, официанты, кто-то из гостей.

Каждый взгляд казался мне подозрительным.

На ресепшене дежурно улыбались.

Я сунула карту-ключ и почти не слышала, что мне говорят.

А потом, выходя на улицу, услышала:

— Полина?

Я вздрогнула.

У фонтана стояли двое из отдела продаж и региональный менеджер Артём Лисовский.

Высокий.

Светловолосый.

Уверенный.

Из тех мужчин, которые знают, что нравятся женщинам.

И в этот момент я почему-то очень ясно заметила у него на руке тяжёлые часы с тёмным ремешком.

Точно такие же?..

Или мне уже мерещится?

Лисовский прищурился, глядя на моё смятое платье, босоножки в руке и очевидно неутренний вид.

Улыбнулся.

Медленно.

— Ты, похоже, отлично провела ночь.

Меня обдало жаром с ног до головы.

— Не твоё дело, — отрезала я и пошла мимо так быстро, как только могла.

Но внутри уже заворочалась новая мысль.

А вдруг он?

Высокий.

С красивыми руками.

С такими же часами.

И он здесь. С утра. После корпоратива.

Я шла по парковке, чувствуя себя героиней дешёвой мелодрамы и собственного позора, и ещё не знала, что в понедельник меня ждёт удар куда больнее, чем это утро.

Потому что одно дело — не помнить, с кем ты провела ночь.