В глазах промелькнуло всё то, что случилось со мной много дней назад, ещё до перехода в новую реальность.
Вот я сижу в коридоре, прокручивая номерок в руках. Глухая бабулька лезет с вопросами. Доктор в белом халате осматривает меня и выдает вердикт:
ИБС, вроде бы.
Звонок маме, дорога, клуб «Молодость». Картинки сменялись в голове со скоростью американских горок, я только успевал ловить знакомые образы и раскладывать их по полочкам памяти.
— За удачу. Чтоб забор стрельнул выше звёзд.
Слова прошили пулей измученное сознание. Я дёрнулся: мягкое шипение искусственной кожи раздалось подо мной.
В голове прострелило забористым спазмом, да так, что глаза открыть не могу.
— Братан, ты чего?
Слышу голос Витька, а сам поверить не могу. Если открою глаза — потекут слёзы.
В горле ком. В дрожащих руках холод стекла. По позвоночнику бегут колючие мурашки.
Медленно открываю глаза. Ставлю стопку на стол. Встаю, осматриваюсь вокруг. Знакомый стробоскоп режет реальность на куски. Кругом сизый дым, гул голосов. Напротив сидит ошалевший Витёк с кальяном в руке. Берёт смартфон, звонит кому-то.
Яблочный запах бьёт по оголённым нервам.
Я подхожу к нему. Сажусь рядом и обнимаю со всей дури. Тот шипит и извивается. В динамике — голос Серёги. Обещает скоро быть.
Я скалюсь в темноту зала. Говорить не могу.
Мой голос не слушается, эмоции плещутся через край. Знакомые басы разгоняют кровь. Я вижу официантку, что несёт мясную тарелку. Всё как тогда, до остановки сердца.
Господи, я вернулся. Отпустил друга, откинулся на спинку и посмотрел на сидящего себя. Заложил руки за голову и прошептал непослушными губами:
— Дома… я вернулся…