Из тени выходит мужчина. Лет пятидесяти, на голове — седой ежик, лицо изрезано морщинами. Взгляд колючий, как проволока.

— Вадим, — выдыхает Артем. — Бульдог.

— Привет, сынок, — улыбается Ковалев, правда эта улыбка скорее напоминает оскал. — Красивая бутылка, да? Но я подумал — зачем она тебе? Ты ведь боксер. Да и девочке твоей, — он переводит взгляд на меня, и я чувствую, как по коже начинают ползать мурашки, — она ни к чему. Ей скоро понадобятся деньги на совсем другие вещи. Например, на венки.

Артем делает шаг вперед, закрывая меня собой.

— Ты украл ее у старика, Вадим. Это низко даже для тебя.

— Я ничего не крал, — Бульдог пожимает плечами. — Мне ее принесли как залог за один… должок. Я просто выставил ее на продажу. Бизнес. Ничего личного.

Он подходит к ящику, берет бутылку в руки. Мое сердце замирает. Он держит ее за горлышко, как котенка.

— Хочешь ее, Артем? Давай сделку. Ты сдаешь бой против американца в следующую пятницу. Просто ляжешь в четвертом раунде. И эта безделушка — твоя. Вместе со всем, что внутри.

— Пошел ты, — цедит Артем.

— Тогда смотри внимательно, — Бульдог поднимает бутылку над головой.

Я хочу закричать, броситься вперед, выхватить пистолет, но Артем удерживает меня.

— Не смей, — шепчет он мне.

Бульдог разжимает пальцы.

Бутылка летит вниз. Время замедляется. Я вижу, как свет играет на ее гранях. Слышу собственный вдох, который кажется бесконечным.

Раздается пронзительный звон.

Бутылка разлетается на тысячи осколков о бетонный пол. Ликер растекается, оставляя на бетоне лужу цвета хорошо заваренного чая, но в нос тут же бьет запах крепкого алкоголя.

Флешка либо отлетела в сторону, либо внутри ее не было, потому что я ее не вижу. Но все равно он — настоящий дебил. Он только что разбил об пол целое состояние, и даже осколки этой бутылки стоят невероятное количество денег.

— Что за? — Бульдог хмурится. — Где обещанная мне флешка?

Артем вдруг начинает смеяться. Громко, страшно, перекрывая своим смехом гул в этом подвале.

— Ты идиот, Вадим. Ты такой же идиот, как и я полчаса назад.

Он делает шаг к осколкам, наклоняется, поднимает один из них. Видимо, рассматривает цифры. А затем поворачивается ко мне.

— Это чертова матрешка из лжи!

— О чем ты? — шепчу я, глядя на осколки.

— Это опять другая бутылка, Аня, — Артем кидает подобранный осколок в сторону Бульдога.

Бульдог багровеет.

— Взять их! — орет он своим людям. — Быстро!

Артем хватает меня за руку, и буквально швыряет за колонну. В ту же секунду над моей головой в бетон вгрызается пуля.

— Аня, стреляй в лампу! — командует он, выхватывая свой нож.