Я смеюсь.
— Главное, чтоб интересно. А правда или нет, не так уж важно.
— Значит, буду придумывать дальше, — улыбается Макс.
Я киваю, и мы идём дальше.
У каждой картины, скульптуры или инсталляции Красов придумывает новую историю, иногда вообще не связанную с реальностью. Мы после, конечно, ищем информацию, как там оно было на самом деле, но в большинстве случаев об экспонатах ничего не известно. По крайней мере, в открытых источниках.
После выставки мы гуляем по набережной. Вечер тёплый, днём было жарко, и ветер с реки приятно освежает. Максим рассказывает о своей работе, забавные истории с клиентами, хотя в большинстве случаев они скорее абсурдные и шокирующие. Я слушаю и чувствую, как напряжение внутри постепенно отпускает и растворяется совсем.
— Оксана, — Макс останавливается у гранитных перил и поворачивается ко мне, но смотрит куда-то поверх головы, слегка мечтательно, — я хочу сказать тебе кое-что.
Я напрягаюсь. Чувствую, что это “кое-что” для Красова очень важно. И что в данный момент я ничем не могу ему ответить, вот совсем. Хороший мужчина, отличный вечер, мне бы расслабиться и получать удовольствие. А в голове периодически всё равно мелькают мысли про Чернова. Ну, не отпускает его сердце, как бы я не убеждала себя в обратном. Вцепился в меня намертво, клещом, в самое сердце, и теперь не избавиться.
Хуже то, что я всё это понимаю, но продолжаю заниматься самообманом с надеждой, что сердце передумает.
Не передумает.
И от этого ещё горше.
— Не бойся, — улыбается Максим, — никаких страшных признаний. Просто хочу сказать, что мне нравится проводить время с тобой. Ты какая-то… не такая, понимаешь? Очень сильная женщина и при этом такая мягкая. Даже не знаю, как правильно объяснить.
— Не надо ничего объяснять, — мой голос дрожит. — Давай лучше просто погуляем.
Он протягивает руку и касается моей ладони, а я не отдёргиваю. Наоборот, берусь за него и держусь крепко. Потому что в этом простом жесте столько поддержки, сколько нет от Саши. И вряд ли я когда-нибудь вообще дождусь от него поддержку.
Мы идём дальше, и Максим покупает мне цветы — огромный букет белых пионов. Сладкий свежий запах заполняет лёгкие, когда я с улыбкой утыкаюсь носом в цветы.
Как давно за мной вот так ухаживали? В какой момент я привыкла к тому, что меня не ценят, не дарят цветы, и это нормально? Почему так произошло?
— Спасибо, — шепчу я.
— Не за что, — мягко улыбается Макс и вдруг заправляет выбившуюся прядь моих волос за ухо. Нежное мимолётное касание, а кажется, будто он трогает само сердце. — Ты заслуживаешь цветов каждый день.