Я краснею. Этот мужчина точно умеет говорить такие вещи, от которых сердце начинает буквально выпрыгивать из груди. Только глубоко-глубоко внутри прячется странная пустота. Словно я ищу что-то, чего нет в природе. Словно сравниваю Макса с собственным прошлым, и каким бы хорошим Красов не был, он безбожно проигрывает.
По всем фронтам.
Потому что он — не Саша.
Я гоню эту мысль прочь, стараясь думать лишь о хорошем. О чудесном вечере, о прекрасном мужчине рядом, о шикарном букете, в конце концов.
Однако мозг периодически всё равно переключается на Чернова и то, что было между нами раньше. Ведь когда-то я была безумно счастлива. Он так же задаривал меня букетами, так же водил в рестораны и говорил красивые слова. А в итоге что?
Ничего не вышло, вот что.
Максим считывает смену настроения и отвозит меня домой. Мы останавливаемся около кованого забора уже в одиннадцатом часу, и Красов поворачивается ко мне, задумчиво глядя то на меня, то на калитку.
— Оксана, я не тороплю тебя. Я знаю, что у тебя сложная ситуация. Но если ты захочешь… — он осекается и несмело поджимает губы.
Я благодарно улыбаюсь — единственное, что остаётся в данной ситуации.
— Спасибо, Максим. За вечер, за цветы, за чудесную экскурсию по выставке. Мне правда понравилось.
Он наклоняется и целует меня в щёку. Коротко, почти невесомо, но тепло.
— Спокойной ночи.
— Спокойной ночи.
Я быстро выхожу из машины, держа в руках букет, и почти бегу к дому. Ветер треплет волосы, пионы пахнут так сладко, что кружится голова. Действительно, хороший вечер. Однако на душе горький приторный привкус лжи. Будто я обманываю всех вокруг: Максима, Сашку… себя.
Может, не стоило так поспешно выходить замуж? Вдруг это ошибка? Я даже не замечаю, как поднимаюсь на нужный этаж и открываю дверь.
В квартире темно. Только тусклый свет от торшера в гостиной. Я кое-как со вздохом скидываю туфли, прохожу на кухню и ищу вазу. Квартира не моя, так что приходится попотеть и проверить все шкафы, чтоб в итоге отыскать трехлитровую пустую банку и, сцепив зубы, использовать её. Действительно, зачем мужику в доме ваза? Но даже в простой банке белые пионы на фоне тёмной кухни выглядят нереально красиво.
Я отхожу, разглядываю цветы и чувствую себя почти счастливой.
Почти.
Из гостиной раздаётся шорох. Я замираю и медленно поворачиваюсь.
Саша сидит в кресле в темноте, смотрит на меня взглядом, готовым прожечь насквозь. В руке бокал. На столике рядом наполовину пустая бутылка коньяка. Он не пьян вусмерть, но явно далеко не трезв.
Он что, там сидел, когда я мимо проходила? Затаился так, что я даже не заметила!