Два гонщика за мной и девять впереди. У меня есть две драгоценные минуты, чтобы взять себя в руки.

Я делаю то, что вбил в меня мой ментальный тренер: не борюсь с отвлекающими факторами. Не боритесь со своими мыслями, примите их, а затем решите своим рациональным умом - использую ли я их или проиграю из-за них?

Поэтому я крепче хватаюсь за эту мысль. Я не борюсь с ней, я отбрасываю ее. Пусть поток проходит сквозь меня, а не против меня. У каждого спортсмена есть свой трюк. Кто-то представляет толпу, кто-то часы. Для меня, прямо сейчас, это она.

Ее взгляд тверд, как у судьи на воротах, призывающего меня не плыть по течению. И ее рот, мягкий, а не твердый, как будто она ждет доказательств. Как будто, если я сделаю это сейчас, она, наконец, перестанет сдерживаться. Это не нервы бушуют во мне, это жар. Тот, от которого хочется ехать прямее, быстрее, жестче. Потому что победа зависит не только от времени. Речь идет о том, чтобы заслужить взгляд, говорящий о том, что ты ее герой.

Покори холм. Ради нее.

Теперь я чувствую себя лучше.

В моей груди нарастает жар. Не ярость. Не нервы. Ведимашину.

Я поворачиваю плечи раз, другой. Расставляю палки.

Закрываю глаза.

Целеустремленный, но сосредоточенный.

Я у ворот.

Раздаются звуковые сигналы. Пять… четыре...

Я устанавливаю шесты. Дышу медленно.

Три...

Ее лицо. Тот взгляд, которым она одарила меня в Зельдене.

Два...

Она наблюдает. Я знаю это.

Один.

Вперед.

С момента запуска я перестаю думать.

Мои лыжи прорезают верхнюю секцию, как будто им есть что доказывать. Агрессивные углы кромки. По прямой через первый затвор задержки. Коррекции нет. Просто стреляй.

Я атакую поле так, словно оно должно мне денег.

Начинается сжатие. Я опускаюсь ниже, доверяю канавке и езжу по ней, как по рельсам. Отскакивай быстро, чисто и на грани безрассудства.

Каждый следующий ход - это инстинкт. Риск за риском. Вид катания, который заканчивается либо подиумом, либо сеткой.

Но я не разбиваюсь.

Я лечу.

И когда я переступаю черту, я знаю.

Я слышу рев еще до того, как вижу экран.

-0.92. Первое место.

Я сгибаюсь, упираясь руками в колени, сердце бешено колотится. Не от усталости. От неверия.

Этого должно быть достаточно, чтобы исправить ошибку с моего первого запуска.

Если остальные ребята не сотворят чудо, победить в этом забеге невозможно.

Самый быстрый второй забег; я возвращаюсь с десятого места.

И я чертовски хорошо знаю почему.

Не только для того, чтобы доказать, что я все еще тот парень. Не только для того, чтобы отправить сообщение на поле боя.

Я хотел, чтобыона увидела это.

И побеждать всегда было приятно. Победа для нее - как полет.