меня здесь нет.

— Привет, — говорит он.

— Привет, — отвечаю на автомате, не поднимая головы.

Он проходит ближе и останавливается у обеденного стола. На нем тоже бардак. Мы

ругались вчера ночью и убираться никто из нас не пришел…

Я краем глаза замечаю, как Дан ослабляет галстук, расстегивает пару пуговиц на

рубашке. Мой муж высокий, широкоплечий, с той самой тяжелой мужской энергетикой,

которая раньше меня успокаивала, а теперь давит. В свои тридцать восемь он выглядит

именно так, как должен выглядеть мужчина, привыкший контролировать все вокруг:

собранный, ухоженный, напряженный.

Между нами нет искры и нет тепла уже очень давно. Есть только привычка и голая

усталость…

— Ужинать будешь? — спрашиваю я машинально.

— Нет, — отвечает он после короткой паузы. — Перекусил.

Конечно, он перекусил.

Я не спрашиваю где.

Я домываю чашку, ставлю ее в сушилку и, не меняя тона, говорю:

— Твоя любовница приходила ко мне сегодня.

Вода продолжает шуметь, я ее не выключаю. Я жду реакции, но ее нет. Нет, черт возьми!

Нет ни резкого вдоха, ни удивительного «чего?».

— И чего она хотела? — спокойно спрашивает Данияр.

Вот в этот момент становится окончательно ясно: для нас обоих это давно перестало

быть драмой. Разговоры о любовнице — уже скорее норма.

— Просила отпустить тебя, — горько усмехаюсь. — Сказала, что я держу тебя и мешаю

вашему счастью.

Я наконец выключаю воду. В кухне становится слишком тихо, и я чувствую его взгляд на

своей спине.

— Извини, — говорит он после паузы. — Я обещаю поговорить с ней.

Я фыркаю и даже не пытаюсь скрыть сарказм:

— Обязательно, — киваю. — Извинения приняты.

Я вытираю руки полотенцем, аккуратно вешаю его на крючок и только потом

разворачиваюсь. Мы смотрим друг на друга, как два человека, которые слишком много

знают друг о друге, чтобы притворяться.

— Может, уже просто разведемся, Данияр? — спрашиваю я.

Он тяжело вздыхает. Делает шаг вперед ко мне, потом еще один. Ставит руки по обе

стороны от меня, упираясь ладонями в столешницу. Его тело слишком близко — так, что

его дыхание касается моего лица.

Но меня это больше не трогает.

Увы.

— Юль, ты же знаешь, у меня предвыборная кампания, — выдыхает он.

— Плевать я на нее хотела…

Я хочу пройти мимо него, но он резко хватает меня за локоть и притормаживает возле

себя.

Его любимая стратегия — применять силу, и эта стратегия сейчас меня жутко злит!

— А что, если я не хочу разводиться, Юль? — спрашивает он низко.

Я поднимаю бровь.

— Что, молодая помощница тебе надоела?

В его глазах мелькает раздражение.

— Я всегда тебе говорил, и сейчас говорю: она тебя никогда не заменит.