Зал накрыло лавиной аплодисментов. Чопорные аристократы хлопали, забыв о приличиях и сохранности перчаток. Жуковский сиял так, словно эти строки вышли из-под его собственного пера, и даже пытался что-то кричать, но его голос тонул в общем шуме.
— Я признаю свое поражение, мастер! — громогласно объявил Вяземский, властным жестом перекрывая шум. — Я ошибся. Вы — поэт. Вы создали то, что стоит выше ремесла. Но…
Он хитро прищурился:
— Моя ода будет записана на бумаге только с одним условием. Вы расскажете мне, черт побери, как вы это сделали! Без магии и чернокнижия!
Мои губы тронула усталая улыбка. Угар последних недель, бессонные ночи над чертежами, страх провала — всё это начало испаряться.
Оглядывая зал, полный блестящих глаз и улыбок, я поймал себя на неожиданной мысли. Сегодня я стал своим в этом закрытом молодом клубе гениев, доказав местной элите простую истину: ювелирная мысль может быть столь же возвышенной, как и самое высокое искусство. И иногда, чтобы заставить камень петь, нужно просто включить воображение.
Глава 22
Люди, привыкшие носить маски безразличия как часть гардероба, сейчас напоминали детей, впервые увидевших фейерверк.
Опираясь на трость, я ждал, пока сердечная мышца, работавшая последние минуты на предельных оборотах, сбавит темп. Адреналиновый шторм отступал, оставляя в крови приятную легкость.
Ко мне тянулись руки — пожать, поздравить, хотя бы коснуться рукава «чернокнижника». Раздавая улыбки и поклоны на автомате, я продолжал сканировать пространство. Внутренний радар отсеивал лишний шум, настраиваясь на единственную значимую цель.
Князь Петр Вяземский.
Стоя в кольце почитателей, поэт сверлил меня взглядом. На лицо он уже успел нацепить маску светской невозмутимости, но для ювелира, привыкшего искать микротрещины в алмазах под десятикратным увеличением, фасад выглядел ненадежным. Никакой радости побежденного, признающего мастерство. В глубине зрачков плескалась мутная взвесь досады.
— Мастер, — произнес он, находясь рядом. — Еще раз поздравляю. Вы заставили булыжник ожить. Признаю, обвинения в создании мертвых кукол были поспешны.
— Благодарю, — легкий наклон головы. — Ваша критика сработала. Без брошенного вызова этот камень так и остался бы холодным куском породы.
Вяземский подошел ближе, склоняясь над затихшей «Лирой». Пальцы в белой перчатке порхали над золотыми ветвями, не касаясь металла, словно опасаясь ожога.
— И всё же… — протянул он, добавляя в голос кислоты. — Надолго ли хватит магии? Пружины устают, металл окисляется. Живой цветок увядает красиво, механический — ломается уродливо и со скрежетом. Не боитесь, что однажды ваша «душа» просто заржавеет? Ведь там все же есть механизм…