Зиновьева открыла рот, чтобы возразить, но я не дал ей такой возможности.

— Это не обсуждается. Кто не согласен — дверь там. Никто вас держать не будет. Но назад дороги не будет тоже. Если вы уйдёте сейчас — вы уйдёте навсегда. Из Центра. Из команды и из моей жизни.

Тишина.

Зиновьева побледнела. Тарасов стиснул челюсти так, что на скулах заиграли желваки.

Я ждал.

Секунда. Две. Три.

Никто не двинулся к двери.

— Вот и отлично, — сказал я, позволив себе едва заметную улыбку. — График дежурств составим через час. А сейчас — все по рабочим местам.

Коридоры Диагностического центра были тихими и пустыми — большинство персонала уже разошлось по домам, радуясь приближающимся выходным. Мои шаги гулко отдавались от стен, и этот звук казался мне почему-то зловещим.

Грач.

Мне нужно было найти его. Посмотреть ему в глаза. Понять, в каком он состоянии, чего от него ждать.

Я достал телефон и на ходу набрал номер Мышкина.

Три гудка. Четыре. Пять.

— Да? — голос Корнелия Фомича звучал усталым и немного раздражённым. Фоном слышались какие-то голоса, шуршание бумаг.

— Корнелий Фомич, нужна помощь. Неофициально.

— Илья, — он вздохнул, и в этом вздохе было столько усталости, что я почти почувствовал себя виноватым. Почти. — У меня тут завал с делом Курицына. Показания путаются, свидетели отказываются от своих слов, адвокаты строят баррикады… Я по уши в этом болоте.

— Понимаю. Но у меня есть запись с камер. Кое-кто пытался отравить мою пациентку.

Пауза.

— Пытался?

— Мы успели. Она жива. Но он может попробовать снова.

— Кто?

— Есть подозрение, что это Грач. Лекарь, а ныне аудитор центра. Тот самый, который выбыл из конкурса, но его поставили на другую должность.

Ещё одна пауза. Более долгая.

— Видел такого в прямом эфире, да…. Но это серьёзное обвинение, Илья. У тебя есть доказательства?

— Есть запись. Косвенная, но есть. И есть мотив. И есть возможность.

— Хорошо. Я смогу приехать только поздно вечером. Ждёт?

— Ждёт. Но недолго.

— Тогда до вечера.

Связь оборвалась.

Я убрал телефон в карман и свернул к подсобке, которую временно отвели под кабинет аудитора. Маленькая комнатка без окон, с одним столом, одним стулом и одной лампой. Грач сам выбрал это место — видимо, хотел подчеркнуть свой аскетизм и преданность делу.

Дверь была закрыта. Я постучал. Тишина. Постучал снова. Ничего. Толкнул дверь — она оказалась не заперта.

Пусто. Стол чист, стул аккуратно задвинут, лампа выключена. Ни следа хозяина.

— Сбежал, — констатировал Фырк, материализуясь у меня на плече. — Говорил же тебе. Поджал хвост и уехал в Москву или Тюмень… Или куда там он ползёт зализывать раны?