Фырк фыркнул. Звук получился оглушительно громким для существа размером с ладонь. Передняя лапка описала в воздухе возмущённый полукруг, словно отмахиваясь от самой идеи.

— Мне триста лет, у меня лапки короткие, — заявил он. — Пусть сам бегает. Обещал — значит должен. У духов тоже есть профессиональная этика. Должна быть.

Вероника переводила взгляд с меня на бурундука и обратно, и выражение её лица менялось от растерянного к привыкающему.

— Фырк, — сказал я уже спокойным тоном. — Ррык вернётся. И ты получишь свои ответы. А сейчас успокойся и дай мне тридцать секунд на Веронику.

Бурундук надулся. Щёки раздулись по-хомячьи, усы встопорщились, но возражать он не стал, лишь демонстративно отвернулся к стеллажу и принялся изучать корешки фолиантов с видом оскорблённого академика.

Я повернулся к Веронике. Она успела отлепиться от полки, но руки по-прежнему обхватывали предплечья, будто ей было холодно. Впрочем, после давления Ррыка ей действительно могло быть холодно — температура в архиве только-только начала подниматься до нормы.

— Он сказал, что попробует нам помочь, — ответил я на повисший в воздухе вопрос. Без подробностей, которые сейчас бы только запутали. — Ему нужно время. Мы подождём.

Вероника посмотрела на меня долгим, изучающим взглядом. Так смотрят фельдшеры скорой помощи на пациента, утверждающего, что с ним всё в порядке, когда пульс говорит обратное.

— Ты мне потом расскажешь всё, — сказала она.

— Расскажу, — пообещал я.

С лестницы донёсся дробный стук шагов.

Кто-то бежал вниз по ступенькам с энтузиазмом интерна, которого вызвали на первую в жизни операцию. Торопливо, часто, чуть спотыкаясь на поворотах. Звук приближался, и я среагировал раньше, чем успел додумать мысль.

— Фырк!

Бурундук понял без объяснений. Рыжее тельце пошло рябью, поплыло, утратило плотность, и через мгновение на столе сидел только призрачный, полупрозрачный силуэт, а ещё через секунду — привычное покалывание на правом плече. Всё. Невидимый, неслышимый, неосязаемый для кого угодно, кроме меня.

Тяжёлая дверь хранилища распахнулась, и в проёме возник Белов.

Запыхавшийся, раскрасневшийся, с русыми вихрами, прилипшими ко лбу. Очки в тонкой оправе съехали на кончик носа. В руках он держал картонный поднос с тремя стаканчиками, источавшими горький аромат хорошего эспрессо, а под мышкой зажимал бумажный пакет, из которого торчали золотистые рожки круассанов.

— Простите, мастер Разумовский! — выпалил он, едва переведя дыхание. Лицо его сияло тем виноватым восторгом, какой бывает у людей, опоздавших на собственный праздник. — Ждал свежую выпечку! Буфетчица сказала, что через пять минут достанут из печи, и я решил, что свежие лучше, чем… Вы ещё не открывали картотеку?