Он достает из кармана халата белоснежный платок, пахнущий мужским парфюмом, и вкладывает мне в ладонь.
— Вытри слезы. Тебе нельзя плакать.
Я вытираю глаза, чувствуя себя полной идиоткой, размазывающей тушь перед врачом. Но почему-то мне становится легче.
— Спасибо, — шепчу я.
Андрей ободряюще улыбается.
— Не за что. А теперь давай-ка проверим давление. И я налью тебе чаю. Настоящего, а не той бурды, что в автомате в коридоре.
Он встает, и мне вдруг становится холодно без его рук. Но внутри, где-то под ребрами, вместо липкого черного ужаса загорается робкая надежда, что мы найдем решение этого странного ребуса.
Глава 14
Марина
Прошло три дня, которые тянулись как три года.
И вот я снова сижу в кабинете Андрея.
Здесь ничего не изменилось: тот же плакат с анатомией почки на стене, тот же запах стерильности, тот же гул компьютера.
Изменился только воздух. Он стал густым, тяжелым, словно перед грозой.
Андрей не смотрит на меня. Он изучает распечатанный бланк с синей печатью лаборатории.
Его брови сдвинуты так сильно, что между ними залегла глубокая складка. Он молчит уже минуту, и эта минута вытягивает из меня последние жилы.
— Андрей Николаевич? — мой голос звучит жалко. — Не молчите, пожалуйста. Скажите как есть. Я сошла с ума? Там все чисто?
Он наконец поднимает голову. В его глазах я вижу такую смесь ярости и сочувствия, что мне хочется вжаться в спинку стула. Он медленно пододвигает ко мне листок.
— Ты не сошла с ума, Марина, — чеканит он каждое слово. — Ты была абсолютно права.
Я смотрю на пляшущие буквы. Химические формулы, цифры...
— Что это значит? — я не понимаю. Мозг отказывается понимать.
— Это значит, — Андрей подается вперед, опираясь локтями на стол, — что в капсулах, которые ты мне принесла, нет даже миллиграмма действующего вещества.
Земля уходит из-под ног. Кабинет начинает вращаться.
— А что там? — шепчу я.
— Мел. Крахмал. Сахарная пудра. Обычные наполнители. Пустышки, Марина. Плацебо.
Я хватаю ртом воздух, но он не проходит в легкие.
Пустышки.
Значит, каждый раз, когда я принимала таблетку, мерзавец, который подменил мне лекарства знал, что я приближаюсь к могиле.
И этот мерзавец, конечно, Сергей.
Меня берет злость от того, что я хотела поверить в его заботливую улыбку. Даже в неловкую помощь несколько дней назад.
А он просто медленно и цинично убивал меня, день за днем.
Страшное, ледяное подозрение, которое я гнала от себя, теперь стало фактом.
— Этого не может быть... — я трясу головой, пытаясь найти хоть какую-то лазейку, хоть какое-то оправдание этому кошмару. — Андрей, послушайте... А может... может, это ошибка? Может, в аптеке? Знаете, бывают же поддельные партии? Контрафакт? Я покупала лекарства в разных аптеках, может мне просто не повезло?