Я рывком перекатываюсь на спину. Успеваю уловить размытую тень. Через миг она обретает ясность — и опять грохочут выстрелы.

Этот второй — на нож не надеется!

Юноша в тёмной бейсболке и в таком же камуфляже. С таким же МП-9…

Пистолет-пулемёт вздрагивает в его руках.

Только я остаюсь цел. Пули долбят землю в стороне.

Круглолицый, холёный парень в бейсболке изумлённо моргает. А я… я берегу последние двенадцать патронов.

«Давай! Подойди ближе!»

Высший опять растворился в воздухе. Возник, выстрелил. И опять мимо!

Я встаю с травы по весь рост. Издевательски ухмыляюсь. Только внутри, к сердцу подступает предательский холодок…

В этот раз юноша не исчезает. Кривит губы и смотрит на меня. Он не похож на упыря — скорее на фаната-рокера. Под расстегнутым камуфляжем у него чёрная футболка с девизом на английском: «I want to live forever!» Лишь одна деталь выламывается из образа — ожерелье из отрезанных человеческих ушей.

— Чего скалишься, гнида? — он озадачен, ему не по себе.

— Просто люблю, когда вы подыхаете!

На лице «рокера» мелькает гримаса. Угу, хозяева мира желали поохотиться на людей — весело и безопасно. И вдруг такой облом!

Думаю, он давно слинял бы отсюда. Если бы вон там не корчилось изуродованное, но ещё живое тело… Я знаю, упыри чувствуют друг друга. Тронь одного, и остальные придут на помощь.

Оглядываюсь на первого — сейчас он ползёт, оставляя кровавый след. Только нож не выпускает — будто все ещё хочет до меня добраться.

И я снова в него стреляю.

Второй не выдерживает — бросается на меня. Чтобы исчезнуть, стать бесплотной тенью, как раньше. Только у него не выходит — я вижу страх в округлившихся глазах. Парень бежит, будто продираясь через сгустившийся воздух. И чем сильнее он барахтается, тем больше его мотает из стороны в сторону.

Всё правильно. Это называетсякисель . Относительно безопасная разновидностьдробилки . Я узнал её, едва увидел, как неравномерно растёт трава в углу пустыря.

И ещё тогда, я выбрал удобную позицию — со всех сторон окруженную аномалией…

Высший стреляет — но оружие в его руках беспорядочно дёргается. Пули уходят далеко в сторону.

Только одна пробивает мне ногу.

Ударило и обожгло ниже колена… Пустяки! Если могу стоять — кость не задета.

Я стискиваю зубы. И жду.

Выстрелы обрываются — у «рокера» кончился магазин. Раньше, прищёлкнуть новый — отняло бы у него долю мгновенья. Только не сейчас!

Он пытается попасть магазином в гнездо на ствольной коробке. И по инерции делает ко мне ещё один шаг. В лунном свете я уже могу прочесть мелкие буковки на его футболке: «Господь со мной» — написано по-английски.