— Поехали, — сказала я. Хотелось уже всё закончить. Поставить точку.
В фотосалоне свет бил в глаза, заставляя щуриться. Я сидела на стуле, чувствуя себя куклой. Щёлчок затвора.
— Готово.
Я даже не стала смотреть на монитор. Ничего хорошего я там всё равно не увижу. Пацанка, без макияжа, с синяками под глазами, которые не скроет никакой свет.
Вадим оплачивал услугу, что-то тихо обсуждая с фотографом. Тот кивал, улыбался. Я не слушала.
Потом мы поехали домой, а Лёха уехал по делам. На прощание он бросил:
— Не отсвечивайте до дня рождения. На всякий случай.
Значит, у нас ещё неделя спокойной жизни. Неделя тишины.
Дома я сразу занялась делом. Кухня стала моим убежищем. Решила сделать лазанью. Тесто, фарш, соус бешамель. Запах чеснока и томатов заполнил квартиру, вытесняя запах больниц и канцелярии.
Вадим не мешался. Он сидел в зале, разговаривал по телефону. Сначала с сестрой, потом с Андреем. Голос его был ровным, деловым. Потом он заглянул на кухню.
— Можно мне за комп? — спросил он неуверенно, как ребёнок.
— Конечно, иди, — я перемешивала соус. — Это же твой кабинет.
— Но ты же там спишь, это твоя комната. Это нарушение личного пространства.
Я улыбнулась.
— Это твой кабинет в первую очередь. Иди работай.
Он ушёл, а я закончила готовить. Когда всё было готово, я подошла к двери кабинета и заглянула внутрь.
— Ужин готов. Пойдём?
Вадим поднял взгляд от монитора. Экран отражался в его зрачках.
— Иду.
Когда он зашёл на кухню, сначала посмотрел на стол, потом на меня. В его взгляде читалось что-то тёплое.
— Может, вина? — спросил он неуверенно.
Я помедлила секунду.
— А давай. Гулять, так гулять.
Он достал бокалы. На этот раз чистые, прозрачные. Я сама их натёрла в прошлый раз, помнила этот скрип полотенца по стеклу. Вадим открыл бутылку, пробка хлопнула тихо. Вино пахло бомбически. И на вкус было терпким, согревающим. Теперь это моё любимое.
— Ну что, за нас? — Вадим поднял бокал.
— За нас, — я чокнулась. Звон хрусталя повис в воздухе.
Ели, пили, молчали.
— Очень вкусно. Как всегда, — Вадим отложил вилку. — Из тебя вышла идеальная жена, ты знаешь?
Я замерла с бокалом у губ.
— Да?
— Угу. Мечта любого мужика.
— Не думаю, что мужчины мечтают о столь малом, — сказала я задумчиво, глядя на красную жидкость в бокале.
— Это совсем не мало, Вит. Это много.
— Тогда из тебя тоже вышел хороший муж, — я покрутила бокал. Свет лампы играл в вине.
— Очень хотел бы быть таким, — он сказал это немного грустно.
Мы смотрели друг другу в глаза. Что-то есть в его взгляде такое... Не пойму что, но оторваться не могу.
Звонок в дверь прервал наши гляделки.