— Найдём.
— Ну и всё, не ссы. Мы с тобой.
Вышли в зал вместе.
Вита сидела за ноутом, взгляд тревожный. Она переживала. Реакция Андрюхи могла быть любой.
Он подошёл, сел рядом на диван, не нарушая её личного пространства.
— Ну ты, малая, даёшь, — сказал он спокойно.
Она только плечами пожала, не зная, что ответить.
— Теперь не бойся ничего. Мужики разберутся. Вадим не даст в обиду, а я ему помогу.
— Угу, — тихо выдохнула она. Плечи опустились, напряжение ушло.
После обеда в салоне было пусто. Клиентов нет, тишина.
А на сервис как раз пригнали Хонду. Я её вчера долго искал. Вите взял, как она хочет, в хорошем состоянии. Но перебрать нужно.
— Вита, — позвал я её. — Ты хотела на сервис, пошли, будешь мне помогать.
Она подняла голову, глаза заблестели.
— Я? Правда? Можно? — начала суетиться, быстро закрывая ноут.
— Пошли уже, не суетись, суетолог, — улыбнулся я.
— Андрюх, зови её, если что, — кивнул я другу.
— Понял. Идите, развлекайтесь, — подмигнул он.
Мы пошли в сторону боксов. Я шёл впереди, чувствовал, как она семенит за мной. Я думал о том, как показать ей свой мир. И очень ждал реакцию на байк, который мы сейчас будем колупать.
Глава 22. Вита
Глава 22. Вита
Я иду на сервис. Просто на сервис.
Но для меня это слово звучит как заклинание. Сер-вис. Там, где металл оживает, где запах бензина смешивается с запахом моторного масла и резины. Там, где байки можно не только увидеть, но и почувствовать. Услышать их дыхание.
У меня внутри всё аж трясётся от предвкушения. И дело не только в железе.
Мы заходим в бокс. Полумрак, лампы под потолком отбрасывают длинные тени. Вадим идёт впереди, широкий в плечах, уверенный. Я семеню следом, стараясь не смотреть на его спину слишком явно, чтобы не выдать дрожь в коленках.
Здоровается с механиком коротко, по-свойски.
— Где мой красавец? — спрашивает Вадим. Голос низкий, спокойный. У меня по коже мурашки.
— В самом конце, — отвечает мастер, кивая вглубь. — Откатили, чтобы не мешался. Ты же сказал, что сам будешь смотреть.
— Понял. Спасибо.
Мы проходим в конец бокса. И там стоит он.
Моя мечта. Красный Honda CBR. Даже в тусклом свете он кажется раскалённым углём. Аэродинамичный обвес, четырёхцилиндровый рядник, выхлопная система из нержавеющей стали. Хищный, идеальный.
Дыхание перехватывает. Я невольно делаю шаг вперёд, но останавливаюсь, чтобы не нарушать дистанцию.
— Его? — мой голос предательски дрожит. — Мы будем его ремонтировать?
— Да, его, — Вадим оборачивается. В уголках глаз улыбка. Он думает, я волнуюсь за работу. Если бы он знал, за что я волнуюсь на самом деле.