Я съедаю всё. До последней крошки. Сгорбившись над подносом, как животное, почти не пережёвывая пищу. Моё тело берёт верх над всеми моими принципами. Еда короля, купленная на налоги, которые убили мою сестру. И я запихиваю её в рот обеими руками, потому что я лицемер. Потому что я трус. Потому что, будь оно всё проклято, я так голоден, что готов разрыдаться.

Когда всё заканчивается, я сажусь на край кровати — слишком мягкой кровати-предательства — и жду, когда на меня обрушится чувство вины, залпом допивая остатки вина в тщетной надежде утопить своё жалкое существование и забыться.

Но забвение не приходит. Я лежу на хрустящих простынях, пахнущих лавандой, смотрю в потолок…

И думаю о принцессе.

Я должен думать о короле. О том, как до него добраться. Как оказаться достаточно близко, чтобы ударить в тот момент, когда он потеряет бдительность. Должен прокручивать возможные варианты, изучать пути отхода, запоминать, у каких слуг есть ключи и какие коридоры остаются без присмотра.

Это моя работа.

Вместо этого я думаю о том, как дрогнули её чувственные губы перед улыбкой. О той почти незаметной заминке, будто она изо всех сил пыталась удержаться. О её неожиданном смешке.

Я думаю о том, что на ней было чёрное платье посреди двора, утопающего в багрянце и золоте. Думаю о её глазах. О той скорби, что жила в них, текущей в одном русле с моей собственной. И думаю о том коротком взгляде, который она бросила вслед, когда меня уводили.

Как такое хрупкое и печальное создание оказалось обручено с этим ублюдком?

Во всех смыслах она уже принадлежит ему — драгоценная вещь, выставленная напоказ на троне чуть меньше и чуть ниже его собственного. Она принадлежит человеку, которого я пришёл убить, и я не должен лежать в темноте, размышляя о точном оттенке её глаз.

Тёмные. Они были тёмными. Почти чёрными, подведёнными дымчатым каялом. И когда она посмотрела на меня…

— Прекрати, — бормочу в потолок.

Эти мысли не дают мне покоя, пока в окно медленно не вползает рассвет.

Чёрт.

Надо было хоть немного поспать.

Солнечное утро начинается с нового стука в дверь, но на этот раз это не слуга.

Это сам распорядитель, тот самый сухощавый человек, который едва смог выговорить моё имя в тронном зале.

— Каждый день после полудня вы обязаны являться в Большой зал, — сообщает он тоном, красноречиво говорящим, что именно он обо мне думает. — Принцесса Серавин проводит там послеобеденный отдых. Король также будет присутствовать.

Серавин.

Её имя отзывается у меня в голове, словно сладкая нота.

Распорядитель умолкает, будто раздумывая, стоит ли вообще тратить на меня дыхание, произнося следующую часть.