Глава. 4.Деньги.
Утро встретило меня запахом дождя. Он ещё не начался, но уже висел в воздухе — влажный, тяжёлый, обещающий затяжные ливни. Я стояла на крыльце и смотрела на серое небо. Сезон дождей приближался. Если я хочу успеть с ремонтом до него, нужно действовать прямо сейчас. За завтраком Марта снова ворчала — на погоду, на холод, на меня. Я слушала вполуха. В голове крутились цифры. Долг за охрану. Налог на причалы, который начислят в конце года. Ремонт крыши и стены. Пиломатериалы, камень, работа плотников. Всё это складывалось в сумму, которую мне не заработать переборкой овощей даже за год. Нужны другие варианты. После завтрака я снова накинула плащ. — Опять на рынок? — Марта подозрительно прищурилась. — В порт, — сказала я. — Хочу посмотреть, как другие склады работают. — Делать тебе нечего, — буркнула она, но не остановила. Может, потому что я всё ещё приносила овощи. Может, потому что ей было всё равно, где я шарахаюсь, лишь бы не мешала. Мальчишки сидели у окна. Когда я проходила мимо, Ники поднял голову. — Опять уходишь? — Ухожу, — сказала я. — Вернусь вечером. Лаэрт даже не обернулся. Но что-то в его спине, в том, как он стоял у окна, подсказывало мне, что он слушает. Всегда слушает. --- В порту кипела жизнь. Грузчики таскали тюки, матросы перекрикивались, скрипели лебёдки. Я шла вдоль причалов и смотрела на склады. Целые, работающие склады. У третьего причала стояло приземистое каменное здание — почти такое же, как моё, только целое. Крыша крыта свежей дранкой, стены побелены, у входа — вывеска: «Склад братьев Тамани». Я остановилась и стала наблюдать. Купцы подвозили товар. Приказчик записывал тюки в книгу. Грузчики заносили их внутрь. Всё чётко, слаженно, прибыльно. С такого склада владельцы, наверное, имеют стабильный доход. Не огромный, но достаточный, чтобы окупать ремонт и налоги. Я прошла дальше. У пятого причала стояли мои руины. На их фоне чужие склады выглядели особенно крепкими. Я заглянула в щель между досками, которыми был заколочен вход. Тишина. Пыль. Сырость. — Чего стоишь? Я обернулась. Рядом стоял грузчик — тот самый, что в прошлый раз объяснял мне дорогу. Высокий, жилистый, с лицом, обветренным морским ветром. — Думаю, — сказала я. — Как это восстанавливать. — Твоё, что ли? — он кивнул на руины. — Моё. Приданое. Грузчик присвистнул. — Дорого встанет. Тут одной крышей не обойдёшься. Балки менять надо. — Знаю. А где берут пиломатериалы? — На лесопилке, где ж ещё. За городом, у восточной дороги. Камень — в каменоломне. Но камень, может, и не