— Знаешь, почему я сказала «да»? — спросила она тихо.

— Почему?

Она протянула руку через стол и накрыла мою ладонь своей. Кольцо на её пальце коснулось моей кожи — холодный металл и тёплая рука, и по позвоночнику прошла волна.

— Ты спасаешь всех вокруг, Илья. Каждый день. Пациентов, ординаторов, барона с его дурацкими инвестициями, Ордынскую, Семёна. Ты тащишь на себе целый Диагностический центр и ещё умудряешься летать в Лондон помогать и там тоже. И я вижу, чего тебе это стоит. Вижу, как ты возвращаешься после суточных дежурств — серый, пустой, с трясущимися руками, которые пять минут назад были самыми твёрдыми в операционной.

Она сжала мою ладонь.

— Я хочу быть той, кто спасает тебя, когда ты возвращаешься домой. Ты мой самый надёжный человек, Илюша. А я буду твоей опорой. Договорились?

Горло перехватило. Коротко, на полсекунды. Ровно столько, чтобы я понял: есть вещи, от которых не спасает хирургическая выучка, не спасает Сонар и не спасут даже триста лет бурундучьей мудрости.

Есть слова, после которых ты просто сидишь и молчишь, потому что любой ответ будет слабее того, что тебе только что сказали.

— Договорились, — сказал я. Голос был хриплым. Мне было всё равно.

Мы чокнулись. Хрусталь звякнул тонко, чисто и я отпил шампанского. Пузырьки ударили в нёбо, кислота и сладость смешались, и я подумал, что в другой жизни, в том мире, откуда я пришёл, я бы никогда не оказался здесь.

Странная штука — судьба. Или как бы её назвал Фырк — «двуногая глупость, помноженная на космическое везение».

Напряжение лондонской миссии уходило.

Мы вышли из ресторана в ночную Москву, и город обнял нас холодным мартовским воздухом.

Свежесть ударила в лицо. Март ночью — это не весна, но уже обещание весны. Воздух другой. Звуки другие. Даже рыхлое от городской подсветки небо висело выше, чем зимой, как будто кто-то поднял потолок.

Вероника поёжилась, несмотря на пальто. Изумрудный шёлк платья под зимней одеждой — не лучшая комбинация для московского марта, когда столбик термометра болтается у нуля и ночной ветер с реки забирается под любой воротник. Я притянул её к себе, обнял за плечи и прижал плотно, чтобы она чувствовала моё тепло сквозь ткань.

— Замёрзнешь, — сказала она.

— Я из Мурома, а не из Ниццы.

У ларька на углу я купил два горячих кофе навынос. Вероника обхватила бумажный стаканчик обеими руками и благодарно вздохнула, грея ладони.

Мы пошли вниз, к набережной. Кремль стоял по левую руку — тёмная, древняя громада, подсвеченная снизу золотом, и фонари на башнях горели рубиновым огнём, как индикаторы на панели жизнеобеспечения. Москва-река несла внизу чёрную воду, и в ней отражались фонари — вытянутые, дрожащие, похожие на кардиограмму спящего города.