– Как ты нашел меня? – спрашиваю я, когда на границе леса, вдалеке вдруг появляются огни города.
– Пришлось спросить у твоих родителей, – отвечает Ян.
Я останавливаюсь. Ему тоже приходится.
– С ними все в порядке, я не тронул их, – говорит он, обернувшись.
Я пытаюсь понять по его глазам, правда это или нет. По моей спине пробегает холодок, руки немеют.
– Тогда как? – у меня в горле пересыхает.
Ян нависает надо мной, его пальцы нежно касаются моего подбородка.
– Посмотри на меня, – требует он.
Я поднимаю на него взгляд.
– Они живы, – произносит Ян.
– Правда?
Он кивает.
– Твоим сестрам нужны родители. Я сам рос в детдоме и знаю, что лучше жить в семье, чем в таком месте.
– Спасибо, – выдавливаю я.
Ян гладит меня большим пальцем по щеке, его губы трогает улыбка, кажущаяся слегка безумной и очень нежной одновременно.
– Я никого не трону без твоего разрешения, Мара, – обещает он. – Но если ты составишь список людей, которых нужно лишить жизни, я сделаю это без промедления.
– Хорошо, – облегченно выдыхаю я.
Теперь мне окончательно ясно, что ему можно доверять. Он не какой-то там псих, он – обычный парень, которому я небезразлична. Ну ладно.Необычный . Но разве Бог не учит нас принимать друг друга вместе с нашими недостатками? Любить не за что-то, а вопреки всему?
Я кладу ему ладони на лицо и притягиваю к себе для поцелуя. Чувства внутри меня бушуют со сверхъестественной силой – это Ян пробудил ее во мне. Я касаюсь его губ, а он крепко стискивает мои бедра.Боже…
Ян захватывает мой рот, грубо вторгается в него, глотает мое дыхание с таким остервенением, будто хочет выпить меня до дна. Я не уступаю: моя страсть превращает этот поцелуй в схватку. Мы целуемся так жадно и отчаянно, будто вот-вот наступит гребаный конец света. У меня в груди все содрогается от близости Яна, я чувствую волны жара, хлынувшие между ног. Всего лишь один поцелуй заставляет меня истекать соком желания, и мне приходится отстраниться, чтобы не завалить его прямо тут – под деревом. Причем для того, чтобы «завалить» его в том смысле, какой я имею в виду, мне даже не понадобится нож.
– Нужно спешить, – словно прочитав мои мысли, соглашается Ян.
Его сильная рука сжимает мою ладонь, и мы пускаемся вниз по холму сквозь заросли кустарника. Ветки бьют меня по ногам, рвут платье. Дождь хлещет по лицу, затекает за шиворот. Мы мокрые до чертиков, но счастливые не менее. И в этом нет сомнений, ведь я вижу отражение своих эмоций в глазах моего спутника.
– Это твоя? – спрашиваю, когда мы подходим к черной «Тойоте», припаркованной у обочины узкой сельской дороги, и Ян открывает для меня пассажирскую дверцу.