— Верно, верно, — кивнула цыганка и наконец-то отцепилась от моей руки. Я тут же вытер её об штаны и сунул в карман.

— И что мне делать? Как избежать смерти? Может есть какой-то выход?

— Все вы ишете выход, никто судьбу принять не шелает.

— Да какая-то глупая у меня судьба, — прошипел я, почувствовав, как моя выдержка дала трещину и гнев принялся рваться наружу. — На кой чёрт я тогда попал в это тело? Чтобы прожить пару недель, не сделав ничего существенного?! Для чего всё это было?

— То мне неведомо, — пожала костлявыми плечами старуха и втянула воздух ноздрями, из которых торчали седые волоски.

— Неужели вам нечего мне посоветовать?

— А што ты от меня хочешь? Я простая цыганка. Мне неведомы шамыслы Смерти, иные миры и то, как ты попал в это тело. Я лишь иногда вишу будушее, — прошамкала Джофранка и повесила на грудь лохматую голову. — Я могу токмо пошелать тебе удачи. А теперича вытаскивай меня из могилы. Сама я не выберусь.

— Может вас в город отвезти? — хмуро предложил я, покинув могилу.

— Нет, касатик. У меня свой путь, — отказалась бабка и ухватилась за протянутую мной руку.

— Вы только полицейским на глаза не попадайтесь. Хорошо? — произнёс я, вытащив старуху из могилы. Она весила, как пара кирзовых сапог.

— Не волнуйся. Никто меня более не увидит, — усмехнулась цыганка и посеменила в туман.

Я пару секунд смотрел ей вслед, а затем принялся закапывать могилу, попутно мрачно размышляя. Дерьмо! Дерьмо! Дерьмо! Смерть уже стоит за моей спиной и облизывается! Когда этот мразный завистник поднимет свою руку? Сегодня? Завтра? На следующей неделе?! И кто он? У меня завистников и недругов образовался целый вагон и маленькая тележка. И что теперь? Избегать со всеми ними встреч? Так Смерть нам может устроить и внезапную встречу. К примеру, я решу свалить за океан, а там уже Морозов окажется. Гадство! И что делать?! Бабка не помогла, она лишь удачи пожелала! Хм-м-м… Удача. А это идея…

Мой мозг заработал на полную мощность, пока руки орудовали лопатой. А когда могила была закопана, у меня уже сформировался кое-какой примитивный план. Ещё поборемся! Я воинственно тряхнул лопатой, и экономным бегом помчался в сторону дороги.

Под ногами чавкала грязь, а высокая трава всё с той же охоткой вытирала капли дождя об мои штаны, но я не обращал внимания на такие мелочи. Теперь у меня были цель и надежда. Они подгоняли меня не хуже хлыста, благодаря чему я быстро выскочил на дорогу перед телегой.

Мартын спал на козлах, свесив голову на грудь, а Кондратьев приводил в порядок свою одежду. Он держал источающую магический туман ладонь над левой штаниной и довольно смотрел как потёки жидкой грязи превращаются в сухие ломти.