— Я так соскучилась, — шепчу ему в шею, и чувствую, как горячие слезы текут по замерзшему
лицу. — Так волновалась за тебя… Когда узнала, что твой старший брат в поля отправляется,
боялась, что ты за ним пойдешь… Обещай, что никогда не будешь так бездумно рисковать жизнью,
как этот безумный… Бесо.
Я прямо всем телом чувствую, как при упоминании брата, Боря напрягается весь. Он вдруг
убирает с моей спины свою согревающую даже через куртку ладонь, отстраняется первым, и
стягивает капюшон со своей головы, вынуждая меня замереть от шока.
— Т-ты…
— Безумный значит? — рокочет пугающе.
А я отшатываюсь в ужасе, осознавая, что умудрилась перепутать своего любимого мужчину,
самого доброго и заботливого, самого ласкового и любящего, с его полной противоположностью —
его старшим братом.
Бесо. Он же Басманский дьявол, как я его втихаря называю. Потому что у меня от одного его
взгляда сердце от страха замирает. Уж так он смотрит выразительно своими черными глазами.
Будто всю свою ненависть вкладывает.
Вообще предпочитаю никак не пересекаться с ним без лишней надобности. Потому что
действительно побаиваюсь этого дикого Беса. А тут… сама у него на шее повисла. Еще и
наговорила всякого…
— Я н-не то… хотела сказать… — выдавливаю в свое оправдание.
— Да? — усмехается недобро. — А что же тогда?
— Что? — теряюсь, никак не готовая к тому, что он заставит меня оправдываться теперь.
— Раз я неверно тебя понял, скажи так, чтобы понял верно, — давит он.
— Т-ты п-просто… слишком… это… бесстрашный, — пытаюсь хоть как-то исправить ситуацию. —
Вечно жизнью рискуешь бездумно. Даже отец об этом говорит, что ты в званиях так быстро
растешь, потому что не бережешь себя совсем. А я не хочу чтобы… мой Боря так же… рисковал.
Мне ведь не важны его звания. Лишь бы живой и невредимый оставался… — замолкаю, осознавая,
что и без того наговорила лишнего, чего не стоило.
И судя по тяжелому взгляду Бесо — ему тоже не по нраву мои слова. Еще несколько бесконечных
секунд он строго изучает мое лицо, а затем цокает недовольно:
— Рискуют те, кого на вокзале в мороз не встречают, — отмахивается будто. — Так что твоему
Боре — незачем. Пошли уже домой. Голодный я.
— Как же домой? — выдыхаю непонимающе. — А где же Боря?
— А я почем знаю? — пожимает плечищами. — Он мне не отчитывается. Но и приехать не обещал
вроде, — подхватывает свою сумку и шагает по опустевшему перрону.
— Но я же точно видела билеты… на почте… — бормочу себе под нос, но все же шагаю вслед за
Бесом, все еще боясь остаться на вокзале в одиночку.
Вот же я дура. Притащилась. Замерзла. И все зря, выходит?