на столе с заломленными руками. В спину упирается холодное дуло пистолета.
— Ты кто такая?! — жестко чеканит у меня над ухом низкий, чуть хрипловатый голос.
— Я… я… Ольга… я вместо Леры… — выдыхаю беспомощно. — Пожалуйста, уберите пистолет. Она
попросила за нее подежурить…
— Она… что попросила?! — ошарашенно уточняет у меня над ухом хозяин офиса.
— Принять звонок из прокуратуры, — блею я и осмеливаюсь поднять голову.
Изумление на лице брутального безбожника Молотова не описать словами. Он даже ослабляет
хватку, позволив мне выдернуть руку.
— Давайте уточним. Моя. Придурковатая. Помощница. впустила в офис постороннего человека?!
— Так получилось, — подняв руки вверх, жалко объясняюсь я. — Вы не волнуйтесь, я… я
порядочная. Я врач, работаю в детской хирургии. Она очень просила, у нее самолет в Дубай
улетал! Да я уйду сейчас. Можете меня обыскать, я ничего у вас не взяла.
Не спуская с меня дула пистолета, Молотов делает шаг вперед и разворачивает к себе спиной.
В зеркало мне видно, как опасно вспыхивает порочным огнем взгляд его изумрудных глаз, когда
они натыкаются на мою обнаженную спину.
«Чертово платье» , — летит досадная мысль.
Крепкие мужские руки скользят по моим плечам, спускаются к талии и беспардонно касаются
бедер. Я задыхаюсь от терпкого аромата его парфюма с ноткой чего-то истинно мужского и дико
опасного. Его запах настолько разительно отличается от того, чем привычно пахнет мой муж,
что меня колотит, и совершенно не от холода.
Убедившись, что на мне нет прослушки и камеры, Молотов резко разворачивает меня к себе.
— М-можно я пойду? — пытаясь не разрыдаться после унизительного обыска, выдавливаю из себя
я.
Его взгляд скользит по моему лицу. Замирает на пылающих от нервного напряжения губах и
опасно темнеет.
— Нет, — потирая колючий подбородок, хищно выдыхает мне в лицо Молотов.
Глава 3
— До конца рабочего дня еще есть время. Так что будь добра, сделай мне кофе.
Я делаю шаг к кофемашине. Ноги не гнутся. Обнаженная спина и плечи горят от грубых
прикосновений и откровенного взгляда хозяина офиса.
«Чертово платье»
Слышу, как за моей спиной он шумно вскрывает мою сумочку и высыпает все содержимое на
широкий рабочий стол, и зажмуриваюсь.
Я стараюсь не смотреть. Я в отчаянии. Нервно мечусь у столика, делаю кофе, пока он
перебирает содержимое.
К счастью, у нас с Пригожиным дома такая же кофемашина, и я быстро справляюсь с заданием
сделать кофе.
— Пригожина. Ольга Федоровна, — громко читает запись в моем паспорте Молотов, и я
зажмуриваюсь. — Замужем. Муж – Пригожин Вадим Сергеевич.
«Отпустите меня, пожалуйста», — молю мысленно. Ведь нарваться на самого известного в городе