Вышел. За спиной — тишина. Потом — голоса, негромкие, возбуждённые. Конструкторы обсуждали увиденное.

Сергей сел в машину, откинулся на сиденье. Закрыл глаза.

«Мессершмитт» — в ангаре. Конструкторы — в работе. Механизм запущен.

Три года. Тысяча девяносто пять дней до двадцать второго июня сорок первого.

Успеют ли?

Должны успеть. Иначе — всё зря.

25 февраля 1938 года. Ближняя дача

Вечер. Сергей сидел в кабинете, читал отчёты.

На столе — папка от Филина. Предварительные результаты осмотра Bf-109. Двигатель — исправен. Планер — незначительные повреждения. Приборы — целы, на немецком, но понятны. Радиостанция — есть, работает. Неделя до первого полёта.

Рядом — другая папка. Списки испанских специалистов, прибывших в СССР. Сто восемьдесят три человека. Механики, водители, радисты, переводчики. Распределены по заводам — авиационным, танковым, артиллерийским. Берия докладывал: устроились, работают, языковой барьер преодолевается.

И третья папка — от Тухачевского. Записка о реформе обороны, обещанная две недели назад. Толстая, подробная. Сергей ещё не читал — отложил на завтра, когда голова будет свежее.

В дверь постучали. Светлана.

— Папа, ты занят?

— Входи.

Она вошла — в домашнем платье, с книгой под мышкой. Двенадцать лет, почти тринадцать. Уже не ребёнок, ещё не девушка.

— Я хотела спросить… — Она замялась. — Можно я тут посижу? Почитаю?

Сергей улыбнулся. Первая за весь день — настоящая улыбка.

— Садись. Только тихо — мне ещё работать.

Светлана устроилась в кресле у окна, подобрала ноги, раскрыла книгу. Сергей покосился на обложку — «Два капитана» Каверина. Хорошая книга. Правильная.

Несколько минут — тишина. Только шелест страниц, скрип пера, потрескивание дров в камине. Мирный вечер. Обычный вечер.

Сергей ловил себя на том, что то и дело поглядывает на дочь. Склонённая голова, прядь волос, упавшая на лицо, сосредоточенный взгляд. Живая. Настоящая. Не политика, не война, не интриги — просто ребёнок, читающий книгу.

Ради этого — всё остальное. Ради того, чтобы она могла вот так сидеть, читать, не бояться. Ради того, чтобы её мир не рухнул.

— Папа?

— М?

— А ты когда-нибудь был на Севере? На настоящем?

— Нет. Не довелось.

— А я хочу. Когда вырасту — поеду. Как капитан Татаринов.

— Поедешь, — сказал Сергей. — Обязательно поедешь.

Она улыбнулась и снова уткнулась в книгу.

Сергей вернулся к бумагам. Взял папку Тухачевского, открыл первую страницу.

«О перестройке обороны СССР с учётом опыта войны в Испании. Записка маршала М. Н. Тухачевского».

Начал читать.

За окном темнело. Февраль заканчивался. Впереди — март, весна, новые дела.