И была права.
— Я смог только потому, что ты дала мне шанс, — сказал я, и голос мой дрогнул. — Шанс побороть свою гордость. Свою трусость. Своё одиночество. Всё, с чем я жил сорок лет. Я был так зол на мир, так закрыт, так боялся снова проиграть, что почти потерял тебя. Почти. Ты дала мне шанс — и я его не упустил.
Она подняла голову.
В её серо-зелёных глазах, в которых когда-то гас свет, теперь сияло солнце. Я видел в них отражение лампочек, гирлянд, снега за окном. И себя.
— Я люблю тебя, Глеб Корсаков, — сказала она.
— Я люблю тебя, Эмма Корсакова.
Она вздрогнула. На секунду — едва заметно, но я почувствовал это всем телом. Услышав свою новую фамилию, она будто заново осознала: это навсегда.
Потом она улыбнулась. И мы танцевали. Медленно. Обнявшись. Под скрипку и гитару.
Снег за окнами зимнего сада падал и падал — крупными хлопьями, заметая всё, что было до нас. Все мои ошибки, все её слёзы, все годы, которые мы потратили впустую.
Я закрыл глаза.
И впервые за сорок лет почувствовал, что я дома.
Мы не заметили, как погас свет.