— Это я тебе звонил, — сказал я, не найдя ничего лучше. Ну не хватать же его за плечи, не трясти, крича, что «это же я, Дима».
— Ты? — Ромка продолжал оценивающе меня разглядывать.
— Слушай…ты ж знаешь, кто такие зомберы? Система… Слышал о таком? — принялся я готовить его к открытию главной тайны.
— В курсе. Так чего там с Димкой? Где он? И ты кто такой?
— Да вот я и пытаюсь объяснить, что с Димкой все в порядке. И он здесь, но…короче, вот помнишь, когда тебе было девять лет, вы с ним на речку пошли, и ты чуть не утонул?
— Ну…было такое, — кивнул Ромка.
— А помнишь, из-за чего это вообще случилось? А как тебя в детстве дразнили? А как вы с ним отравились шмурдяком, когда решили впервые забухать?
— Так…откуда ты это все знаешь? — нахмурился Ромка.
— Вот я и пытаюсь объяснить, доказать, что я — это…
— Здорово! А чего это у вас тут? Это кто, Ромка?
Нас с Ромкой за плечи обнял какой-то тип. Высокий, с развитой мускулатурой (явно тщательно следит за собой), с легкой аккуратной бородкой и шрамом на всю левую щеку. Тип этот, несмотря на вроде как дружеский тон, прямо-таки излучал угрозу или, скорее, даже опасность. Связываться с таким совершенно не хотелось.
— Дым, это дядя Сережа, мы жили в соседних подъездах, — зачем-то соврал Ромка.
— Здорово, дядя Сережа! — он протянул мне руку, схватил мою и крепко пожал. — А я Костя Дымов, можно просто Дым. Так что, о чем шепчетесь?
— Да так, о своем, — пожал я плечами.
— О своем? — переспросил Дым. — А чего в стороне? Идите к нам, присаживайтесь, там и говорить удобнее будет!
— Мы бы как-то с глазу на глаз лучше… — проворчал я.
— М-да? — недовольно дернул щекой Дым. — У нас секретов друг от друга нет, верно говорю, Ромка?
Ромка молча кивнул.
— Во! Видишь? Так что давай к нам, дядя Сережа! Поговорим как раз о том, кто ты и откуда…
— Нет желания, — ответил я ему, — тем более меня свои ждут.
— Проблемы? — к нам подошел Стас, который до этого обедал вместе с моими товарищами.
— Да нет, какие проблемы? — ответил ему Дым. — Так, встретились старые знакомые, хотели поговорить…
Стас перевел взгляд на меня.
— Да поговорили уже, — ответил я, — пойдем, нашими делами займемся.
— Идем, — кивнул Стас, и мы двинули к нашему столику, хотя я прямо-таки ощущал на себе взгляд Дыма, сверлящий мне спину.
— Какие у тебя дела с Чистыми? — спросил Стас у меня, когда мы сели.
— Никаких, — ответил я.
— Так чего они к тебе прикопались?
— Да друга встретил, а он, похоже, из них…
— Там лучше друзей не заводить, — хмыкнул Стас.
— Чего так?
— Чистые — отбитые на всю голову. Валят людей направо и налево.