- Как? – воскликнула я, чувствуя, как слезы подступают к глазам. – Как я могу с этим бороться? Бегать и всем доказывать, что я не ведьма?

Он подошел ко мне и взял за плечи. Его прикосновение было твердым, но не грубым. Он смотрел прямо в глаза, и его взгляд был таким же острым и ясным, как лезвие.

- Слушай меня, Вайда. Ты не будешь ничего доказывать. Ты не будешь оправдываться. Это его игра, и играть по его правилам – значит проиграть.

- Но что же делать? – прошептала я, теряясь в его уверенности.

- Мы поменяем правила, – сказал он, и в его голосе прозвучала сталь. – Он хочет представить тебя как угрозу? Мы представим тебя как… находку. Редкость. Уникум. Он кричит о колдовстве? А мы заговорим об утраченном искусстве. О магии, которая не сжигает, а лечит. Которая не вредит, а помогает.

Я смотрела на него, не понимая.

- Как?

- Оставь это мне, – сказал он, и в его глазах мелькнула тень того самого книжного червя, который знает все тайные ходы в лабиринте информации. – У меня есть… знакомый. Летописец. Человек, который обожает находить забытые страницы истории. Я просто… подкину ему одну старую книгу. А дальше все сделает любопытство и жажда сенсации, но уже с правильной, выгодной для тебя.

Он отпустил мои плечи, и его лицо смягчилось.

- А сейчас тебе не нужна книга. Тебе нужен чай. И крепкий. Иди на кухню, поставь воду. А я… я кое-что принесу.

Я послушно пошла в маленькую заднюю комнатку, служившую ему кухней, и стала суетиться с чайником. Руки все еще дрожали, но паника отступила, сменившись смутной, но крепнущей надеждой. Он не просто утешал меня. Он составил план. Он видел выход там, где я видела только стену.

Когда я вернулась с двумя дымящимися кружками, он уже сидел за столом, разглядывая какой-то потрепанный, без переплета, манускрипт.

- Вот, – он протянул мне не книгу, а тоненькую тетрадку в простом картонном переплете. – Это не Ван Гельдер. Это дневники одной старой травницы. Никакой магии, только рецепты чаев, настоек и советы по уходу за огородом. Думаю, это именно то, что тебе нужно сегодня. Простая, земная мудрость.

Я взяла тетрадку. Она была легкой, пахла сушеными травами и спокойствием. Он был прав. Это было именно то, что мне нужно было сейчас – отвлечься на что-то простое и реальное.

- Спасибо, Кай, – сказала я, и в этот раз мое «спасибо» означало гораздо больше, чем просто благодарность за книгу. Оно означало благодарность за то, что он есть. За его спокойную силу. За то, что он не дал мне упасть в отчаяние.

- Не за что, – отозвался он, отхлебывая чай. – Мы же соседи. А соседи должны помогать друг другу. Особенно когда на их улице появляется настоящий Сад. И особенно когда этот Сад кому-то очень мешает.