- Что за страсти! – удивленно произнесла Ира, когда Паша закончил рассказ. – Похлеще бразильских сериалов по ОРТ. Там тоже всё время кто-то влюбляется, убивает, пропадает. А тут – жандармы! Или кто там? Земские начальники! И на тебе. Ящик для охоты на вампиров! А ведь это действительно он.

- Слушайте, это ненормально. Я думал, этой демонятиной в наших местах не увлекались, а тут вампиры. – Дима, кажется, попытался вступиться за честь родного края, и я слышала возмущение в его голосе.

- Завтра же выезжай с этнографами к местным бабкам и купи у них связки чеснока, – хихикнула Ира. – Тут уже ничего этого нет. Тем более, в этом ящике не демонятина, как ты выразился, а предметы, которые наоборот от нее защищают: распятие, святая вода, всякие чесночные экстракты, соль, наверное… Ну и револьвер с серебряной пулей должен быть. Я вот, например, духа комиссарши больше опасаюсь.

- А вы слышали байку, кстати? Про польского писателя Яна Потоцкого. Про него говорят, что он был не то вампиром, не то оборотнем, – сказал вдруг Паша.

- Это который «Рукопись, найденную в Сарагосе» написал? – вдруг спросил Дима. – Я фильм смотрел. Там всю дорогу тетки какие-то в купальниках.

- Всё у тебя не слава Богу, - скривилась Ира, - лучше бы о конструкциях думал, а не о тетках.

- Так я тогда еще не учился! – ностальгически вздохнул Дима, - можно было не о Самохвалове страдать, а о купальниках.

Я подавила в себе желание рассмеяться, понимая, что любая серьезная беседа с моими друзьями способна превратиться в балаган.

- Так и что с Потоцким? – спросила я у Паши.

- Ну, он покончил с собой. Серебряным шариком выстрелил себе в голову. Просто вспомнилось. Тут же поляки ссыльные жили.

- Так ты намекаешь на то, что он вампир? – спросила Ира.

- Не знаю, вампир или нет, а от его книги голова у меня сломалась. Может, энергетический? – усмехнулся Паша.

- Ну… что ж… - сказала я и почему-то замолчала. Свет под оранжевым абажуром стоящей на столе лампы слегка подрагивал, в комнате повисла тишина, и было слышно, как в выставочном зале надоедливо жужжит муха. Я оглядела своих друзей: Ира после долгого рабочего дня выглядела уставшей, но ее лицо все же выражало интерес к делу, Дима, потрепанный сегодняшней беготней с тачкой, в которую мы складывали счищенные с фасада остатки сколотой краски, штукатурки и развалившиеся кирпичи нижних оконных проемов, как ни странно, все еще был бодр. Я отметила про себя, что на практике по геодезии он постоянно ныл, и это продолжалось все две недели, что она шла. Здесь же, несмотря на то, что реставрация была делом посложнее, уже на третий день от него редко можно было услышать жалобы. Я подумала, что надо бы обратить на это внимание Иры. Может, он заболел?