— Ну, давай разговаривать.
— Почему ты меня забрал? — спрашиваю. Смотрю в пар от чая, чтобы не видеть его глаз.
— Потому что переживаю за тебя. Ты одна, о тебе некому позаботиться.
Голос спокойный. Заботливый. Но звучит как приговор.
— Всё-таки нянька… — вздыхаю. Тяжело, с привкусом обиды, которую глотала месяцами.
— Вита, — он наклоняется вперёд. Локти на столе. Взгляд тяжёлый, не отпускает. — Почему мы не разведены?
Я фыркаю. Резко. Больно.
— Потому что ты обманщик. — Вспоминаю, как он схитрил с условиями. — Общий ребёнок, да?
— Только поэтому? — Бровь изгибается дугой. Не насмешка. Скорее… удивление. Или вопрос.
— Вадим, чего ты хочешь? — Я поднимаю глаза. Встречаюсь с ним. — Чтобы я тебе опять в любви призналась? Это уже перебор, не находишь. Я всё-таки девочка, не пацан.
— Я просто думал, что ты вернулась в родную обстановку и одумалась. Поняла всё.
— Что поняла?
— Что мы слишком… слишком разные…
Слово падает, как камень. Бьёт в самое больное. «Разные». Боже. Горло сжимается, внутри всё сжимается в тугую, раскалённую пружину. Меня начинает колотить.
— Вадим, это глупо. Знаешь, как говорят — случайности не случайны. Если бы мне сейчас предложили выбор: откатить всё назад и две ветки реальности. В одной я живу счастливо, без проблем, но я тебя никогда не встречу. А в другой — та, которую я уже прожила и с тобой. Я бы выбрала вторую. Не задумываясь. Потому что встреча с тобой того стоила. Может, это не случайность, может, судьба. И по-другому мы бы вообще никогда не встретились. Но для тебя разница в социальных статусах, в «правильности» оказалась важнее… А мне, как видишь, не так много нужно для жизни. Как ты там говорил: домработница, повар, водитель? — смеюсь, но звук выходит рваным, ломается на полуслове. Глаза пекут.
— Ты не понимаешь, — его голос становится тише, но твёрже. — Я должен был дать тебе выбор. И возможность всё спокойно обдумать. Без давления.
— И сколько я должна была думать? — Голос дрожит. — Прошло больше четырёх месяцев, Вадим. Четыре.
Он молчит. Смотрит в стол. Потом поднимает глаза.
— Я думал, у тебя отношения с Кириллом.
Я замираю. Кружка в руках кажется свинцовой.
— С чего ты это взял вообще?
— Слухами земля полнится… Инструктор твой… — он отводит взгляд. В оконном стекле отражаются сумерки, его силуэт. — До вчерашнего вечера был уверен. Я думал, вы живёте вместе.
— Чего?! — вырывается громче, чем хотела.
— Я же приезжал к тебе домой. Не раз. — Он говорит медленно, будто подбирает слова. — Но там всегда было пусто. Я не знал, что ты там не живёшь. Думал… у него.