Он сидел один за длинным столом, развалившись на стуле, закинув руки за голову, и смотрел в окно с таким лицом, с каким святые на старых иконах смотрят в небеса. Блаженным. Мечтательным. Совершенно дурацким.

— А ты чего тут? — удивился я. Ларри обычно в это время гонял своих чёрных музыкантов в соседнем крыле, выбивал из них концертную программу.

— А? — он вздрогнул, очнулся, заулыбался. — А, Кит. Да я к Синклеру. Мне в следующий номер ещё одна статья про рок-н-ролл нужна, большая, с фотографиями. Пришёл договориться о формате, пока он не начал. А то знаю я его — потом вообще не подступишься.

— Да я не про статью, — я бросил папку на стол, сел напротив. — Я про то, чего ты сидишь тут весь светишься, как новенький десятицентовик. Что случилось-то?

— Кит. — парень наклонился ко мне через стол, понизил голос, будто собирался выдать военную тайну. — У меня новая девушка.

— Ну… И?

— Не «ну»! — он чуть не подпрыгнул. — Боже, Кит, какая она! Ты не представляешь. Тихая, нежная. Умница. С ней так… так спокойно, понимаешь? Не как с этими вертихвостками с пляжа. Настоящая. И при этом, между нами, — он понизил голос ещё на полтона, — в постели просто огонь. Такую Камасутру исполняет! Никогда бы не подумал. Тихоня тихоней, а как доходит до дела…

— И кто же эта тихоня?

— Дженет.

Я чуть не поперхнулся.

— Наша Дженет? Из редакции? Стажёрка?

— Она самая! — Ларри сиял. — Уже две недели вместе!

Вот это новость… Дженет. Та самая высокая, плоскенькая девчуля с писклявым голосом, которая краснеет от каждого слова и бегает по редакции на побегушках — принеси, подай, застенографируй и выйди вон. Та, что однажды на планёрке у Фреда выдала про скаутский лагерь и угнанный «Бьюик» так, что весь ньюс-рум лёг от хохота. Огромные голубые глаза, длинные ресницы — пожалуй, единственное, чем её одарила природа. И вот, поди ж ты. Я внутренне заржал. Ну надо же, как сошлись звёзды. Рыжий футболист и сероватая мышка-стенографистка. Свет не видывал более странной пары. А какие дети будут!

А Ларри всё рассказывал — как она смеётся, как смотрит на него, как сварила ему какао в редакционной кухоньке, как они гуляли по набережной и она знает наизусть всего этого… как его… Эдгара По. Он буквально летал над стулом. И вот тут я его притормозил.

— Ларри. Стоп, нажми на тормоз!

— Чего?

— У тебя сейчас гормоны зашкаливают, дружище. Ты розовые очки нацепил. А они, между прочим, штука коварная, бьются стеклом внутрь.

— В смысле?

— В прямом. — Я придвинул к себе стакан, налил воды из графина, отпил. Дежавю какое-то. Кажется, этот разговор у нас с ним уже был — про Рейчел, в моём кабинете, пару месяцев назад. Видать, наука не впрок. — Ты сейчас видишь не Дженет. Ты видишь её самую лучшую, отполированную версию.