— Почему?

— А потому, — Кирюха понизил голос, — что они зачарованы. Вмонтированы в пол. Или в стены. Не помню точно. Но чтобы их забрать, нужно знать код. Или провести ритуал. А ритуал тот же тип не знал. И не выжил.

— Он умер?

— Говорят, да. Но тело не нашли. Как в воду канул. — Кирюха выпустил дым. — Поэтому там никто не шастает. Боятся.

— Покажешь место? — спросил я.

— Конечно! — усмехнулся Кирюха. — Но ты должен знать: это опасно. Очень.

— Знаю, — ответил я, чувствуя, как внутри снова пульсирует Резонанс. — Но другого выхода нет. Кирюха, я не прошу тебя рисковать собой. Просто скажи, где…

— Да ладно тебе! — перебил меня он. — Так даже интересней! Помнишь, как по мусорке шастали и нас едва аномалией не накрыло? Весело было!

— Весело? — кисло ответил я. — Что угодно, но точно не это слово.

Кирюха вздохнул.

— Ладно. Собираемся. Время не ждёт.

Мы вышли из подвала, и я пошёл за Кирюхой, чувствуя, как пульсации становятся сильнее, будто предупреждая: не ходи. Но я шёл. Потому что выбора не было. Или я, или Резонанс. Вместе нам не ужиться.

* * *

Мы подошли к больнице, когда солнце уже село, и сумерки сгустились над городом. Здание стояло на отшибе, окружённое ржавым забором с колючей проволокой. Четыре этажа, облупившаяся штукатурка, выбитые окна. Внутри — темно, только где-то на верхних этажах мерцал тусклый свет.

— Красиво, — сказал я с иронией.

— Ага, — кивнул Кирюха, закуривая. — Тут когда-то лечили магов. Тех, кто свихнулся от своей же силы. Ну, знаешь, бывает такое. Вот их сюда и свозили.

— И что с ними стало?

— А что с ними могло стать? — Кирюха выпустил дым. — Умерли. Кто от болезни, кто от рук санитаров. Говорят, там такое творилось… — он передёрнул плечами. — Короче, не место для прогулок.

— А артефакты?

— А артефакты, — он усмехнулся, — это всё, что осталось от тех экспериментов. Говорят, главврач был магом. Сильным. Он пытался лечить своих пациентов, да не вылечил. А потом сам свихнулся.

— И артефакты там?

— Должны быть. Если их кто не стащил. Но думаю вряд ли, там такая некрозная эманация повсюду… Да ты и сам почувствуешь.

Мы подошли к забору. Кирюха огляделся, полез через дыру в сетке. Я за ним.

Внутренний двор был завален мусором: битое стекло, ржавые койки, медицинские карты, которые ветер разносил по углам. Пахло сыростью и ещё чем-то сладковатым, тошнотворным.

— Держись рядом, — сказал Кирюха, доставая фонарик. — И ничего не трогай.

— Почему?

— А вот сам увидишь.

Он включил фонарик, и мы вошли в здание.

Внутри было темно, холодно и тихо. Наши шаги гулко отдавались от стен. Кирюха светил по углам, я смотрел по сторонам.