Я ушёл «ломаной» траекторией.

С резкими сменами направления, чтобы тьма не успевала выстроить коридор. Смещение — шаг — рывок — снова шаг. Каждый раз с проверкой: есть ли отклик, не тоньше ли поток, чем секунду назад.

Последний взгляд — короткий, через плечо.

Раненный бог чувствует себя не очень. Его структура держится, но уже с перекосом, тень вокруг него рвётся неровно. Второй цел, напряжён, тянет больше, чем должен. Высший остаётся на месте. Он не двигается и не скрывает этого. В его позе — уверенность человека, который знает что делает.

Он уверен, что я далеко не уйду.

Я тоже это понимал.

И именно поэтому уходил сейчас, пока мог выбирать направление, а не только скорость.

Смещение выбросило меня жёстко.

На открытую площадку, будто пространство само решило, что дальше выбирать не будет. Я успел выровняться в последний момент, гася удар о землю коленом и ладонью. Доспех откликается с задержкой, неприятной, вязкой — ещё один маркер того, что запас прочности стал короче.

Фон здесь плохой.

Рваный, нестабильный, с провалами и всплесками, как плохо сшитая ткань. Магия цепляется неохотно, будто каждое действие нужно уговаривать отдельно. Я выпрямился, втянул дыхание глубже, проверяю отклик реакторов — два живых, но работают не в унисон, каждый тянет в свою сторону. Пока держат.

И сразу — движение впереди.

Пыль начинает оседать иначе, как если бы под ней кто-то шёл, не спеша и не скрываясь. Контуры проступают постепенно: сначала силуэты, затем детали, затем плотность присутствия.

Меченные.

Много. Не пятёрка и не отряд быстрого реагирования — полноценная группа, растянутая по фронту, с флангами и резервом. Они выходят спокойно, без крика, без попытки напугать. Движения отработанные, уверенные, будто эта точка была в маршруте заранее.

А потом я вижу вторую линию.

Адские гончие.

Я таких ещё не встречал.

Низкие, вытянутые, с непропорционально длинными передними лапами и грудной клеткой, будто их тянули вперёд. Шкура плотная, тёмная, с проплешинами, сквозь неё просвечивает красноватое, пульсирующее нутро. Головы узкие, пасти слишком широкие, зубы неровные, как если бы росли без очереди. Глаза — тусклые, без зрачков, но смотрят точно, фиксируя движение, а не форму.

Они не рычат.

Дышат часто, резко, и от каждого выдоха воздух перед мордой искажается, будто нагрет. Когда одна из них переступает лапой, я чувствую, как под ногами отзывается земля.

Пахнет серой, горячим металлом и чужой кровью.

Меченные расходятся, освобождая им место. Не как хозяева, а как обслуживающий контур. Гончие выходят вперёд, выстраиваясь полукольцом, хвосты низко, головы чуть наклонены — готовность к броску, но не раньше команды.