Внутренняя мысль всплыла сама, без нажима, без злости:
«Ушли недавно».
Я не стал улыбаться и не стал напрягаться сильнее. Если прислушались — значит, не зря говорил.
Глава 17
Город не выглядел разграбленным. Скорее брошенным на полуслове.
Двери были открыты — не выбиты, не взломаны, а просто распахнуты и оставлены так, как их оставляют, когда рассчитывают вернуться через час. На ступенях валялись обрывки упаковки от сухой пайки, раздавленные ногами. Один из пакетов был вскрыт не до конца: край надорван, внутри виднелся спрессованный брикет. Его не доели. Не потому что не хотели — потому что не успели.
Мусор в контейнерах ещё тлел. Не огонь — остаточное тепло. Я чувствовал его сквозь фильтры, сквозь броню, как слабое, но живое дыхание. Проводка на некоторых перекрёстках была разорвана наспех: кабели торчали из стен, из распределительных коробок, кое-где обмотаны изолентой, кое-где просто выдернуты. Фонари вдоль улиц стояли тёмными, но не сломанными. Их не уничтожали. Их выключили.
Я прошёл мимо витрины, за которой когда-то торговали чем-то полезным — инструментами, деталями, фильтрами. Полки пустые, но не выломанные. Ящики выдвинуты, аккуратно сложены на полу. Забрали то, что нужно, и ушли. Без истерики. Без паники. С пониманием.
Слуги-роботы стояли там, где их оставили. У перекрёстков, у входов в здания, возле терминалов. Замершие фигуры из металла и композитов. Руки опущены, головы чуть наклонены, будто они всё ещё ждут команды. Без команды они превратились в статуи. Не сломались, не отключились полностью — просто зависли, застыли в ожидании сигнала, который уже не придёт.
Я остановился на секунду и прислушался. Город раньше был живым механизмом. Не идеальным, не красивым — но рабочим. Потоки людей, энергии, информации. Сейчас всё это исчезло. Осталась оболочка. Каркас. Пустота внутри давила сильнее, чем шум толпы.
Я хмыкнул, не вслух, но позволив мысли оформить слова:
— Значит, прислушались к голосу разума.
Ирония вышла короткой, без удовольствия. Я не испытывал радости. Скорее — усталое подтверждение того, что ещё не всё потеряно.
Я подошёл к одному из командных узлов. Корпус цел, интерфейс не разбит. Я положил ладонь на панель и дал короткий импульс, минимальный, почти вежливый. Ответа не было. Ни отклика, ни сопротивления. Глухо, как по камню. Не мёртвое — отключённое. Здесь больше никто не управлял.
Я убрал руку и сделал шаг назад.
И тогда почувствовал запах.
Не городской. Не пыльный и не затхлый. Озон. Горячий металл. Слишком чистый, слишком резкий, чтобы быть остатком техники. Такой запах появляется после удара. После разрядов. После боя.