Клинок пошёл в работу. По руке, по запястью, по месту, где эфирное тело стабилизирует движение. Я резал контур. И сразу чувствовал отдачу: его защита была плотной, сформированной, без той рыхлости, что бывает у выскочек. Каждый мой удар как будто встречал сопротивление воздуха.

Тар’Вел отступил на шаг впервые. Не потому что испугался. Потому что пришлось.

Он снова попытался построить коридор из разрядов, только теперь — ближе. Я сделал вид, что иду в явно “безопасное” место, и в последний момент сместился в сторону, на границу. Там песок был ещё живой, рыхлый, не спаянный. Там можно было упасть. И можно было сделать вид, что ты падаешь.

Я “споткнулся” и повёл корпус вниз. Тар’Вел тут же дал разряд на добивание — короткий, точный, туда, где я должен был оказаться через миг. Я не оказался. А просто резко распрямился и скользнул под его руку.

Клинок чиркнул по сочленению под локтем. Я почувствовал, как его эфирное тело на долю секунды “проваливается”, как будто там не хватает опоры. Не рана, не кровь — сбой.

Тар’Вел выдохнул резко, будто ударили в солнечное сплетение. И тут же попытался оттолкнуть меня разрядом в упор. Я поставил щит и одновременно ударил ногой в колено, сбивая стойку. Он удержался, но потерял сантиметры. А сантиметры в таком бою решают.

Я поймал его на следующем тайминге. На паузе между атаками. Там, где он должен был вдохнуть и собрать следующий разряд. Я не дал ему собрать.

Удар клинком — короткий, с разворотом кисти. В бок, под ребро, где у него проходил основной канал. Там, где он проводит разряд, чтобы не потерять контроль.

Он вздрогнул. На песок упали искры, как от замкнувшего провода.

Тар’Вел отшатнулся. Я не побежал за ним. Не стал добивать. А поднял руку и свернул печать фиксации так, как делал это десятки раз за последние дни: быстро, без лишних линий.

Печать легла на него, как ремни. Сначала по ногам. Потом по плечам. Блокируя эфирное тело. Не полностью, но достаточно, чтобы он не мог сразу дать полноценный разряд.

Он попытался вырваться. Печать ответила сопротивлением. Не болью — вязкостью, как будто его обмотали мокрой тканью, которая не даёт разогнаться.

Тар’Вел посмотрел на меня так, будто впервые увидел не “смертного”, а проблему.

— Это не конец, — выдавил он сквозь зубы.

Я не улыбнулся. И не ответил сразу. Потому что спорить с фразой смысла не было. Он прав. Это действительно не конец.

Я поднял вторую печать — купол. Подавляющий магию, блокирующий движения. Для того, кто привык решать всё по щелчку, это почти хуже смерти.

Купол сомкнулся вокруг Тар’Вела без хлопка. Прозрачная плёнка дрогнула, приняла его разряд, который он пытался собрать в последнюю секунду, и проглотила. Внутри стало тихо.