Он помолчал. Долго. Так долго, что я уже решила — не ответит.

— Мне это… понятно.

Не «молодец». Не «хорошо». А именно — понятно.

Это было важнее. Для нас двоих. Потому что «понятно» означало, что он чувствует то же самое. Что ему тоже надоело быть ведомым. Что он тоже хочет контролировать свою жизнь, а не просто плыть по течению.

Мы стояли рядом. Слишком близко, чтобы это было просто удобно. И слишком спокойно, чтобы можно было отмахнуться.

— Марта, — сказал он тихо.

Я подняла глаза.

— Ты мне нравишься.

Так просто. Так честно. Как будто передо мной не Кирилл Вяземский — гроза всех процессов, укротитель охотниц за состоянием и вообще женских сердец, — а обычный мужчина, который решил сказать правду. Без стратегии. Без расчёта. Без защиты.

Сердце дёрнулось — резко, почти больно. Где-то в груди что-то ёкнуло, перевернулось, упало в пропасть.

Прямо сейчас было два пути.

Первый — правильный, логичный, безопасный. Тот, который позволял мне дальше без проблем работать Людмилой Сергеевной, сохранять дистанцию, контролировать ситуацию. Тот, который гарантировал, что через пару месяцев, когда блистательный Кирилл Вяземский наиграется с ненормальной и язвительной Мартой, когда хайп на их пару пройдёт, а бывшая невеста найдёт себе нового мужчину и успокоится, — я не окажусь у разбитого... ну, скажем, ноутбука. С разбитым сердцем. С разбитой жизнью.

И второй.

— Ты мне тоже, — сказала я честно.

И в тот же миг внутри всё поехало. Мир вокруг взорвался миллиардами осколков — ярких, прекрасных и страшных одновременно.

Потому что одно дело — флиртовать. Подкалывать. Играть в напряжение, зная, что за этим ничего нет.

И совсем другое — вот так, вслух, признать, что мужчина, рядом с которым ты стоишь, перестал быть частью плана и стал чем-то слишком настоящим.

Слишком важным.

Я почувствовала это почти физически — как будто кто-то резко дёрнул внутри тонкую струну. Она зазвенела, запела, завибрировала, и этот звук разносился по всему телу, отдаваясь в каждом нерве.

В голове мгновенно вспыхнуло всё разумное.

Что это плохая идея.

Что он привык побеждать и уходить.

Что эта история началась как игра и закончится так же.

Что я — ассистентка под прикрытием, а не девушка его уровня.

Что мне нельзя привязываться.

Что я должна держать дистанцию.

Что я должна помнить, кто я на самом деле.

И что всё равно — поздно.

Потому что тянуло к нему так сильно, что хотелось шагнуть ближе даже не думая. Просто сделать шаг и провалиться в этот вечер, в эту тишину, в этот взгляд, который держал крепче любых слов.

Я вдруг очень остро осознала, как он пахнет — тёплым воздухом, дорогим парфюмом и чем-то своим, спокойным и надёжным. Чем-то, от чего хотелось закрыть глаза и дышать глубже.