Потому что сейчас не было ошибкой. Сейчас было выбором. И я не знала, правильным ли.

Он потянулся ко мне.

Медленно. Очень медленно. Давая время отстраниться, уйти, сказать «нет».

Я не двинулась.

Его рука коснулась моего лица. Пальцы скользнули по щеке, зарылись в волосы на затылке. Тёплые. Сильные. Чуть шершавые.

Он притянул меня ближе.

Я чувствовала его дыхание на своих губах. Тёплое, частое, сбившееся.

Секунда.

Две.

Три.

Его взгляд — прямо в меня. Не отпускает. Изучает. Ждёт.

Я закрыла глаза.

Почти.

Ещё миллиметр.

И в этот момент зазвонил его телефон.

Короткая, резкая вибрация. Он замер. Я открыла глаза.

Он смотрел на экран раздражённо. Зло.

— Не сейчас, — рыкнул он.

Но прочитал.

И в одну секунду его лицо изменилось.

Было — живое, тёплое, мужское.

Стало — каменное. Чужое. Холодное.

Глаза превратились в лёд. Челюсть сжалась так, что желваки заходили под кожей. Даже дыхание стало другим — тяжёлым, злым.

— Что? — спросила я.

Он поднял взгляд.

И посмотрел на меня уже не как мужчина.

Как стратег.

Как враг.

— Ты никуда не выходишь.

— Что?

Он вылетел из машины. Обошёл капот. Открыл мою дверь.

Я думала — сейчас выпустит.

Но он захлопнул дверь обратно.

Щёлкнула блокировка.

Он сел за руль. Завёл двигатель.

— Кирилл? — мой голос сорвался. — Что происходит?

Он смотрел вперёд. На лобовое стекло. В темноту.

— Я только что получил информацию о тебе.

Сердце пропустило удар. Потом ещё один. Потом просто остановилось.

— Какую информацию?

Он повернул голову.

— Очень интересную.

— Кирилл, объясни.

Но он уже жал на газ. Машина сорвалась с места, вжимая меня в кресло.

Я схватила телефон.

Тишина.

Ни одного сообщения.

Ни от Анонима.

Ни от кого.

Я ничего не понимала. Про Людмилу Сергеевну? Про меня? Про дом? Про фото, которое я отправила? Про то, что он почувствовал на заправке?

Руки тряслись. В горле стоял ком.

— Что ты имеешь в виду? — спросила я громко. Слишком громко для салона.

Он молчал.

Только сжимал руль так, что костяшки побелели.

Мы врезались в ночь.

А я ничего не знала.

Глава 15

Глава 15

Глава 15. Разлом

Машина неслась по ночной улице слишком быстро для двора, слишком резко для тишины после аварии. Свет фонарей рвал салон на жёлтые куски, то и дело выхватывая его профиль — холодный, каменный, чужой.

Я смотрела на него и не узнавала.

Ещё десять минут назад он тянулся ко мне, касался моего лица, дышал мне в губы. Ещё десять минут назад в его взгляде было что-то тёплое, почти опасно живое. Там, на заправке, когда я вытирала кетчуп с его рубашки, он смотрел на меня так, будто я была ответом на вопрос, который он давно перестал задавать.

Сейчас — лёд.