В последний раз Лайла так дышала, сидя у меня на коленях.
Впереди раздается крик, и прежде чем Лайла успевает ответить, прямо за нашими спинами начинает реветь бензопила. Оглянувшись через плечо, я замечаю актера в жуткой маске; он выходит из-за угла с бензопилой, с которой – как и с него самого – капает фальшивая кровь.
Лайла вцепляется в мою руку и визжит:
— Бежим!
Дважды повторять не приходится: мы срываемся с места и несемся по коридору, пока актер преследует нас вплоть до тупика. Я уже собираюсь свернуть налево, но Лайла дергает меня вправо. Пригнув голову и крепко держа ее за руку, мы влетаем в дверь и оказываемся в комнате, стилизованной под кладбище.
Лайла истошно кричит: один из «трупов», наполовину высунувшийся из могильной земли, внезапно вскакивает с ножом и хватает ее за лодыжку. На актере надет устрашающий костюм монахини.
— Черт!
Срабатывают инстинкты: я наклоняюсь, закидываю Лайлу на плечо и бегу через кладбище. Мы уворачиваемся от актеров то слева, то справа – они выскакивают из могил с самым разным оружием.
— Киран! — визжит Лайла, колотя меня по спине. — Поставь меня!
— Ни за что! Это что вообще за гребаный дом ужасов?!
— Он интерактивный! Дай поучаствовать! Поставь меня на землю, черт возьми!
Я вышибаю ногой дверь в дальнем углу, вваливаюсь внутрь и захлопываю прямо перед носом актера, пытавшегося прорваться следом. Наваливаюсь на нее плечом. Лайла соскальзывает с плеча, и я наслаждаюсь каждым моментом того, как ее фигура прижимается к моей.
Она возмущенно пыхтит и тычет пальцем мне в лицо.
— Что это, черт возьми, было?
— Защита. Простое «спасибо» было бы очень кстати.
Ее губы приоткрываются, но слова застревают в горле из-за раздавшегося мрачного смешка. Мы оба медленно поворачиваемся к комнате.
Я мало чего боюсь, но, боже, сердце уходит в пятки при виде огромного кипящего котла в центре зала. Вдоль стен стоят клетки, набитые актерами, покрытыми жуткими ранами. Залитый кровью безумный ученый идет прямо на нас, протирая грязный нож.
Актеры в клетках начинают кричать, колотить по прутьям и умолять выпустить их, пока изо рта хлещет кровь.
Фальшивка или нет, но я в ужасе.
— Лайла.
— Да?
— Беги, милая.
— Ох, точно.
В ту же секунду ученый бросается на нас. Мы с Лайлой синхронно орем.
— Какого хрена, чувак?! — его рука вцепляется в воротник футболки, когда я пытаюсь рвануть с места, и приходится давить в себе все инстинкты, вопящие о том, чтобы размазать парня по стене. — Убери от меня руки, или, клянусь богом, я переломаю тебе все пальцы.
— Киран!
— Я немного занят, милая!