Хорошо им…
Второй глоток. Третий.
Что-то внутри медленно оттаивает. Это не готовое решение, а скорее пространство для решения. Та маленькая щель, куда может просочиться воздух, когда всё остальное сжато до предела. Немного уверенности. Немного холодного пофигизма. Того самого, когда терять уже практически нечего и это парадоксально освобождает.
В конце концов, что он сделает? Засмеётся? Скажет, что не заинтересован? Откажет?
Хорошо. Значит, откажет.
Но я хотя бы буду знать, что я попыталась.
Я беру телефон. Нахожу контакт. Смотрю на две буквы ещё секунду.
Нажимаю вызов.
Он берёт трубку после первого гудка.
Губы растягиваются в усмешке: неужели ждал, что я позвоню?
— Березин, — говорит он коротко.
— Это Лада, — говорю я. — Мне нужна встреча. Сегодня, если возможно. У меня в ресторане, что в центре. Я буду здесь до девяти.
Короткая пауза. Совсем короткая, буквально для вдоха.
— Буду в восемь, — отвечает он.
И кладёт трубку.
Я смотрю на экран. Потом на недопитый бокал шампанского.
Допиваю до дна и наливаю еще один.
Глава 22
Он приезжает ровно в восемь.
Я слышу его машину. Двигатель дорогой, тихий, такой не спутаешь с городским фоном. Смотрю в окно. Тёмный внедорожник, и Святослав выходит из него так, будто у него сегодня не деловая встреча, где надо быть собранным, а что-то совсем другое, более расслабленное.
Тёмный пиджак, белая рубашка без галстука, лёгкая небрежность в каждом движении.
Я открываю ему дверь сама.
Мы смотрим друг на друга секунду. Он, сверху вниз, потому что выше меня на голову. Я, стараясь, чтобы в моём взгляде было ровно столько, сколько нужно. Но не больше.
— Лада, — говорит он просто.
— Проходи. – Отступаю в сторону, пропускаю его.
В зале полутемно. Я не стала включать весь свет, а только барную подсветку и один светильник над столиком в центре, где стоит бутылка шампанского и мой одинокий бокал. Выглядит, наверное, странно. Или романтично. Или и то и другое одновременно, что хуже всего.
Березин останавливается у столика. Смотрит на бутылку, на один бокал, на меня. И в уголке его губ появляется что-то наподобие улыбки, но еще не она, но очень близко.
— Что празднуешь? — спрашивает он. — И почему одна?
— Это скорее поминки, — отвечаю я. Получается даже легко. Шампанское, выпитое в одиночестве час назад, сделало своё дело. — Просто с поминками у меня так же, как и с праздниками, провожу без лишних свидетелей.
Он переводит взгляд на меня.
— С удовольствием составлю компанию, и в том, и в другом случае. — говорит он. — Если позволишь.
Я иду за барную стойку. Достаю второй бокал, вторую бутылку из холодильника. Возвращаюсь. Он уже сидит на стуле, расслабленно, откинувшись на спинку, будто бывал здесь сотни раз. Будто это его пространство тоже.