Святослав смотрит на стены.
— Ты умеешь создавать атмосферу.
— Я умею чувствовать пространство. — Я прохожу вдоль стены, провожу пальцем по шероховатому камню. — Это или есть, или нет. Этому не учат.
— Откуда это у тебя?
Вопрос простой. Без подтекста, без светской болтовни. Просто интерес. Настоящий.
Я оборачиваюсь.
— От мамы…
Время так быстро прошло, и вот мне пора уезжать.
На улице солнечно, но ветрено. Я иду к машине, он идёт рядом. Ни он, ни я не торопимся, хотя мне через сорок минут надо быть на встрече, и это я прекрасно знаю.
У машины я останавливаюсь и смотрю на него прямо.
— Святослав…
— М?
— Зачем ты приехал? — Я чуть наклоняю голову, прячусь от яркого солнечного луча. — Честно. Вряд ли тебе было так уж интересно слушать про кухонную вытяжку и керамические тарелки.
Он смотрит на меня. Долго, спокойно, без той лёгкой игры, которая была в его взгляде весь день. Серьёзно.
— Хотел тебя увидеть, — говорит он просто. — Поэтому и приехал.
Я жду продолжения. Объяснений, оговорок, лёгкой улыбки, которая превратит это в шутку. Но он молчит. Просто стоит и смотрит на меня. И в этом молчании гораздо больше, чем в любых словах.
Я открываю машину.
— Спасибо за розы, — говорю я, уже садясь.
— Приду на открытие, — отвечает он. — Обязательно.
Я захлопываю дверь. Завожу мотор. Смотрю в зеркало заднего вида — он ещё стоит там, руки в карманах, смотрит вслед.
Я выезжаю со стоянки. За окном мелькают витрины, прохожие, весенние лужи на асфальте.
И только когда я поворачиваю за угол, и он исчезает из зеркала, я позволяю себе медленно выдохнуть.
И совсем чуть-чуть улыбнуться.
Глава 13
Офис Марины Сергеевны находится в тихом переулке недалеко от центра. Никакой вывески с золотыми буквами, никакой помпезности. Просто деревянная дверь с матовым стеклом и маленькой табличкой. Именно так я и представляла человека, которого Маша назвала «акулой».
Внутри пахнет кофе и старой бумагой. На стенах нет дипломов в рамках, зато на столе, три стопки документов. Каждая перевязана резинкой с такой методичностью, что сразу понятно, здесь ничего не теряется и ничего не забывается.
Сама Марина Сергеевна оказывается неожиданно молодой. Чуть за тридцать, тёмные волосы собраны в узел, взгляд острый, чуть прищуренный, как у человека, который привык читать между строк не напрягаясь. Она кивает мне на кресло напротив и сразу открывает блокнот. Без светских любезностей, без предисловий. Мне это нравится.
Я рассказываю.
Слово за словом, ресторан, юрист, пять лет брака, папка с документами, пункт седьмой. Клуб. Его новая девушка. Замороженный счёт. Угрозы. Ужин с партнёрами. Его условия, которые я должна принять без возражений.