Он замирает посреди травы.

Я подкрадываюсь сзади и упираю пистолет ему в бок:

— Скажи своим друзьям — пусть выходят. Хочу потолковать!

— Конечно, — слабым голосом бормочет старик. И вдруг молниеносным движением выскальзывает из-под ствола и перехватывает мою руку с пистолетом. Всё происходит так быстро, что я не успеваю сообразить.

Успеваю только вместе с ним свалиться на землю. И тут же получить крепкий удар локтем.

Несколько минут мы катаемся в траве. Пистолет выпадает из моих пальцев. А в руке старика вдруг оказывается нож. Хороший армейский нож, которым резать глотку так же удобно, как масло.

Я едва успеваю перехватить рукоять.

Хотя это не очень помогает.

Проклятье!

Я имею дело с реальным профи — жаль, что поздновато это понял! Внешность обманчива. И будь он моложе лет на десять, всё давно бы кончилось — для меня!

Но пока силы равны. Мы хрипим, сопим, с ненавистью друг на друга таращимся. Старик наваливается сверху, а я чувствую под боком твёрдое — и левой рукой нащупываю выпавший пистолет!

Упираю ствол врагу в бок, но в тот же миг лезвие ножа неприятным холодом касается моей шеи.

— Брось нож! — рычу я.

— Брось пистолет! — яростно хрипит старик.

Краем глаза замечаю ещё какое-то движение. Ага, второй с автоматом выскочил из того дома. И на вид ему тоже лет семьдесят?

Просто цирк!

— Что ж вам, старпёрам, дома-то не сидится!

— Всё из-за таких, как ты… щенок!

— Брось нож и прикажи своим отпустить детей!

Он вперивается в меня злым взглядом:

— Каких детей?

— Тех, что вы подвесили за пустырём!

Старик непонимающе моргает. А второй уже рядом, замахивается прикладом.

— Погоди! — останавливает его первый. И смотрит на меня изучающе, будто на редкого мутанта. Только лезвия от моего горла не убирает:

— Кто ты вообще такой?

— Прохожий.

— А что тут делаешь?

— Пока с пенсионерами беседую. Можем ещё и в домино перекинуться!

— Ах ты, сопляк! — возмущается второй, — Кончай его, Митрич!

Ещё посмотрим кто кого!

Митрич хмурится. И вдруг говорит:

— Ты ведь хотел потолковать? Сейчас я уберу нож. А ты опусти пистолет. Лады?

— Лады…

Я жду подвоха. Но он действительно отводит нож. Легко, будто молодой, поднимается на ноги. Я встаю напротив — с опущенным стволом.

Второй целится в меня из автомата.

— Не надо, Коля, — решительно его осаживает Митрич. И внимательным взглядом окидывает мою фигуру:

— Так ты, говоришь, шёл мимо?

— Угу, обожаю гулять в тихих местах. И не люблю беспредельщиков…

— Я сам их не люблю.

— Серьёзно? А зачем тогда ребятишек подвесили? Для кого такая наживка?

— Что он мелет? — сердито насупился дед Коля.