Он молчал долго. Вера видела, как в его глазах борются страх и желание довериться.

— Хорошо, — сказал он наконец. — Я покажу. Но ты должна знать: после этого пути назад не будет.

— Я не ищу пути назад.

* * *

Он перенёс её в цитадель.

Но не туда, где Вера уже была. Теперь они находились в самой глубокой, самой тайной и сокровенной части логова Кейроса. Они шли по узким коридорам, стены которых были чёрными, гладкими и холодными. Воздух пах древностью, пылью и чем-то ещё — тем, что вызывало в Вере странную, щемящую грусть.

— Это самое сердце цитадели, — сказал Кейрос, не оборачиваясь. — Сюда не ступала нога никого из живых. Только моя.

— Почему ты никого не пускал?

— Потому что здесь моя боль. Моя память. И моя вина.

Они остановились перед дверью — огромной, чёрной, с фиолетовыми прожилками, которые пульсировали в такт сердцебиению Кейроса. Он коснулся её рукой, и дверь бесшумно открылась.

Внутри была комната. Большая, круглая, с высоким куполообразным потолком. Стены были прозрачными — сквозь них Вера видела фиолетовую бездну, звёзды, космос. Комната парила в пустоте.

В центре, на постаменте из чёрного камня, лежал кристалл. Огромный, размером с человеческую голову, переливающийся всеми оттенками фиолетового. Внутри него что-то двигалось — тени, образы, воспоминания.

— Что это? — прошептала Вера.

— Моя память, — ответил Кейрос, подходя к кристаллу. — Всё, что осталось от моего народа. Всё, что я не смог сохранить.

Он протянул руку, коснулся кристалла. Тот вспыхнул ярче, и внутри него проступило изображение.

Город.

Вера не видела ничего подобного. Высокие башни из чёрного камня, переливающиеся фиолетовым, парили в воздухе, соединённые мостами из чистого света. Внизу росли сады — не растения, а кристаллы, которые цвели, переливаясь всеми цветами. По улицам ходили люди — такие же, как Кейрос, высокие, тёмные, с серебристыми искрами на коже.

— Это был наш город, — сказал Кейрос. — Столица Древних. Я вырос здесь.

— Красиво, — выдохнула Вера.

— Да. Это был самый красивый город во всех мирах.

Изображение сменилось на площадь, заполненную людьми. Они танцевали, пели, смеялись. В центре, на возвышении, стоял молодой мужчина — Вера узнала его с трудом. Это был Кейрос. Но другой. Молодой, без морщин, с горящими фиолетовыми глазами, в которых не было боли. Он смеялся, обнимал женщину, стоящую рядом — высокую, красивую, с теми же серебристыми искрами на коже.

— Это моя мать, — сказал Кейрос. — Она погибла, когда я был ещё молод.

— Как?

Кейрос не отвечал так долго, что Вера подумала: он ее не услышал. Или просто не хотел отвечать? Вера уже не доверяла ему так слепо, так безнадежно, как раньше. Впрочем, надеялась, что все же когда-нибудь снова сможет это сделать.