— А новых жителей у нас нет? — спросил я, хотя, как почтальон и так знал, что изменений у нас нет.

— Не считая жителей общежития? — вздохнула она. — Никого.

— А может быть, среди них? Там три бригады, мало ли.

— Я их, Вадим, проверяла. Когда они заехали, пользуясь статусом помощника участкового, поговорила, посмотрела… Магией просканировала. Нет среди них ни одного двоедушника.

— А жаль, это бы многое объясняло.

— А они что, общаются с нашими жертвами?

— Нет, — отрицательно покачал головой. — Кроме как с бабой Ниной, никак не связаны.

— Вот и получается, что надо искать дальше, — подвела итог Василиса.

Мы ехали по Дагестану и созерцали потрясающие воображение виды.

Колёса машины без остановки наматывали на себя километры, час сменялся часом, так мы оказались близ Махачкалы. Где и попали в пробку из легковых авто с местными номерами и грузовиков-дальнобойщиков. Потеряли в ней целый час, очень медленно продвигаясь, и выехали на трассу, которая вела на юг, вдоль моря.

Будь сейчас лето, стоило бы сделать остановку на побережье, прикоснуться к Каспию. Но сейчас был конец зимы, да и движимы мы не отдыхом, а «делом».

В какой-то момент мы проехали близ посёлка «Краснопартизанский», чьё название перекликалось с именем главной улицы Колдухина и свернули в горы.

Дорога была узкая, ехали неспешно. Местные, конечно же, нас постоянно обгоняли, причём делали это не только могучие «BMW» со всякими «Toyota», но и обычные «копейки», с другой стороны, от УАЗа никто не ждал чудес скорости, нам никто не сигналил, намекая на медлительность.

Село Машаты мы нашли уже на исходе дня, когда солнце стало клонится к горизонту и золотить вершины гор.

Оно не теснилось на склонах, как некоторые горные поселения, а раскинулось длинными улицами среди густо поросших холмов. Местность тут была неровной, небольшие подъёмы, спуски, кривые улицы, но дома стояли просторно, вольготно, на некотором расстоянии друг от друга.

Точный адрес у нас был, однако навигатор отказывался показывать расположение этого дома, наводя нас в центр села.

Мы притормозили и вышли, чтобы осмотреться.

В это время из-за поворота показалась небольшая отара овец, а за ней — опирающийся на длинную палку старик. Он был одет не в классическую кавказскую бурку, а в отменную ярко-красную тёплую куртку с нашивкой «Columbia».

Старик был морщинистый, с длинной окладистой бородой, но глаза смотрели живо, молодо и с интересом.

— Добрый вечер, уважаемый, — поприветствовал я пастуха. — Мир Вашему дому. Мы ищем человека. Ференца Кишфалуди. Не знаете ли Вы такого?