Стоящие рядом люди гораздо интереснее. Стоило сфокусировать взгляд на Целителе, в мозгу тут же всплыло слово «врач». На нем сине-зеленое одеяние с короткими рукавами. Хирургический костюм. На лице странного цвета волосы. Память подсказала – рыжие.
Рыжие! Три жизни я не видела подобного цвета. Но даже этот золотистый оттенок вызвал чувство ностальгии.
Лицо обычное, человеческое, однако сознание услужливо предложило определение «доброе».
Рядом послышался нетерпеливый вздох. Я переключилась на Искательницу.
Очень маленького роста. Если бы она стояла неподвижно, я не обратила бы на нее внимания. С виду неприметная; сгусток тьмы в ярко освещенном помещении. С ног до головы одета в черное: строгий деловой костюм, под пиджаком – шелковая водолазка. Волосы тоже черные, до плеч, зачесаны за уши. Кожа темнее, чем у Целителя. Оливковая.
Выражения человеческих лиц меняются еле уловимо, их почти невозможно прочесть. Впрочем, память подсказала, что именно написано на лице женщины. Черные брови, сдвинутые над темными глазами навыкате, создавали ясный образ. Гнев? Не совсем. Напряженность. Раздражение.
– Как часто такое случается? – спросила я Целителя.
– Нечасто, – признал тот. – В нынешние времена осталось не так много половозрелых особей. Детеныши весьма податливы. Но ты настояла на взрослом носителе…
– Да.
– Обычно просят наоборот. Человеческая жизнь короче, чем мы привыкли.
– Я тщательно изучила факты, Целитель. Вы уже сталкивались с подобным… сопротивлением?
– Лично я – всего один раз.
– Расскажите подробнее. – Я помолчала и добавила, уже вежливее: – Пожалуйста.
Целитель вздохнул.
Искательница забарабанила пальцами по предплечьям. Признак нетерпения. Ей не хочется ждать.
– Это случилось четыре года назад, – начал Целитель. – Одна Душа попросила, чтобы ее внедрили в тело взрослого мужчины. В нашем распоряжении оказался человек, живший среди мятежников с самого начала вторжения. Он… знал, что произойдет, если его поймают.
– Как и мой носитель.
– Э-э… да. – Целитель кашлянул. – Для той Души это была вторая жизнь. Она прибыла из Слепого мира.
– Слепого мира? – переспросила я, непроизвольно вздернув подбородок.
– Ой, прости, ты же не знаешь, какие у нас тут названия. По-моему, ты там бывала. – Он достал из кармана устройство – компьютер – и быстро пробежал взглядом по экрану. – Да, твоя седьмая планета. В восемьдесят первом секторе.
–Слепой мир? – На сей раз мой голос был полон негодования.
– Те, кто там жил, предпочитают называть его Поющим миром.
Я медленно кивнула. Так-то лучше.
– А те, кто не был, зовут планетой Летучих мышей, – пробормотала Искательница.