Только я положила трубку, смахнув с лица тень раздражения, как телефон снова завибрировал в ладони. На этот раз имя заставило мое сердце ёкнуть: РУТ.
— Иза, ты вообще помнишь, что сегодня в клуб⁈ — ее голос звенел, как будильник после тяжелого похмелья, полный энергии и ожидания. — У меня на тебя грандиозные планы! И не вздумай отнекиваться! Кстати, что это ты хотела мне вчера срочно рассказать? Я вся в предвкушении!
— Я… — мой голос прозвучал сипло, и я сглотнула, пытаясь собраться с мыслями. — Вчера кое-что случилось. Нечто… интересное.
— ЧТО⁈ — ее визг был таким пронзительным, что я инстинктивно отодвинула телефон от уха. — Изабелла, немедленно рассказывай!
— Потом, — сдавленно рассмеялась я, чувствуя, как смущение снова окрашивает мои щеки. Я не была готова выкладывать эту хрупкую, новорожденную историю, даже Рут. Боялась, что слова разрушат ее магию. — Все подробности при встрече. Встречаемся в 11, да?
Рут обожала такие истории — страстные, неожиданные, с элементом драмы. Но сейчас эта история принадлежала только мне, и мне хотелось хранить ее в тишине своего сердца, как драгоценный секрет.
Я провела рукой по лицу и оглядела свою квартиру — маленькую, но уютную крепость. Гостиная с забитыми до отказа книжными полками, мягкое кресло у окна, с которого открывался вид на просыпающийся город, и мой верный ноутбук на кофейном столике, экран которого был темным и безмолвным. Спальня — мое убежище, выдержанное в спокойных серых тонах, место, предназначенное только для сна и… для сладких воспоминаний.
Я попыталась писать. Уселась в кресло, открыла документ, уставилась на мигающий курсор. Но слова не складывались. Они упрямо уступали место другим образам: его твердая рука на моей талии, тепло его ладони, легкое, вопросительное прикосновение его губ… и его шепот, который до сих пор отзывался эхом в моих ушах.«Я не против продолжить, если что».
— Черт, — прошептала я, откидываясь на спинку кресла.
День прошел в бесполезных попытках сосредоточиться. Доставка суши, три чашки крепкого кофе, бесцельное блуждание по квартире — и ноль строчек в книге. Мои герои молчали, и я понимала их. Как я могу писать о вымышленных страстях, когда настоящая, живая страсть только что постучалась в мою дверь? Или, точнее, застряла со мной в лифте.
К вечеру нервы заиграли с новой силой. Мысли о предстоящей встрече в клубе, о возможности снова увидеть его —ведь он взял мой номер! — заставляли сердце биться в бешеном ритме.
Я стояла перед зеркалом в подьезде, нажимая кнопку вызова лифта. Когда двери с тихим шелестом разъехались, я на мгновение замерла. Тот самый лифт. Кабина, где всего несколько часов назад перевернулся мой мир. Воздух внутри казался другим, заряженным памятью о том моменте.