Вышла в коридор, где Вика уже стояла в дверях, нетерпеливо постукивая каблуком.
— Ну? — я покрутилась перед ней. — Как тебе?
Она присвистнула и захлопала в ладоши:
— Шикарно, детка! Все мужики сегодня наши!
Я закатила глаза, рассмеялась, и мы вышли на лестничную клетку. Лифт в нашей девятиэтажке вечно ломался, пришлось топать пешком. Спускаясь, я сдувала с лица выбившуюся прядь. Волосы у меня от природы тёмно-каштановые, а на прошлой неделе чуть не выкрасила кончики в красный — Вика отговорила, сказала, буду как неформалка.
На первом этаже я вдруг остановилась, сунула руку в клатч.
— Чёрт, телефон забыла. Наверху. Я быстро.
Вика театрально закатила глаза.
— Ну конечно! Беги. Как же без телефона в клубе. Я пока машину прогрею. Только быстро, окей? Пробки до центра — жесть!
Я развернулась и побежала обратно, матеря про себя лифт и свою рассеянность. Влетела в квартиру, даже дверь не закрыла, сразу в спальню.
И замерла на пороге.
На моей кровати лежал телефон. И рядом с ним — белый листок бумаги, которого я точно не оставляла. И мой кулон. Цепочка с серебряным мячиком, которую я только что искала, лежала на листке, поблёскивая в свете луны.
Сердце ухнуло вниз.
Я шагнула, протянула руку, развернула записку. Почерк — аккуратный, печатный, будто школьник старался:
«Не забудь это, малыш. И будь осторожна сегодня. Ты же знаешь, как я ненавижу, когда чужие руки касаются тебя».
Воздух в груди кончился. Я зажмурилась, прижала ладонь ко рту.
Нет. Нет, только не снова.
Глава 3
Он был здесь. В моей квартире. Он заходил, пока мы с Викой болтали внизу. Он мог стоять в дверях и смотреть, как я кручусь перед зеркалом в одном белье. Он видел мою спину, мои ноги, то, как я поправляла волосы.
Меня затрясло.
Я знала, что он оставляет записки — в шкафчике в фитнес-клубе, под дворниками моей Киа, даже в почтовом ящике. Я сменила замки месяц назад. Это не помогло. Я ни с кем не встречалась уже полгода — все парни, которые пытались ко мне подкатить, попадали в дурацкие аварии: то у одного тормоза отказывали, то другого избили у подъезда до полусмерти. Я боялась думать, что это он. Мой личный сталкер, который не показывает лица.
Но толстовку, которую он однажды положил мне в сумку, я оставила. Мягкий черный оверсайз с маленьким вышитым сердечком на груди. Я никогда её не носила на людях, но дома, по ночам, заворачивалась в неё и чувствовала... странный покой. Идиотка.
Я тряхнула головой, прогоняя наваждение. Надела кулон, пальцы были ледяными от страха. Записку скомкала и швырнула в урну.
— Лана! — донеслось снизу, из приоткрытой двери. — Ты там уснула?