— ...трагическая авария произошла сегодня ночью на 42-м километре МКАД, — голос ведущей был ровным, профессиональным. — Погиб Артём Соболев, 32 года, сын депутата Мосгордумы Алексея Соболева. По предварительным данным, водитель находился в состоянии сильного алкогольного опьянения.
Я узнала его сразу — накачанный, загорелый, с наглой улыбкой. Тот самый, кто в клубе прижал меня к стене. Тот, кто вчера достал нож и резал мою одежду. Тот, кого Клим пырнул в живот.
Тогда он избежал смерти. В этот раз не смог.
— ...камеры наружного наблюдения зафиксировали, как Соболев выезжал из стриптиз-клуба на Кутузовском проспекте около двух часов ночи, — продолжала ведущая. — На записях с других камер видно, что мужчина многократно превышал скорость, двигаясь по МКАД. В 2:58 его автомобиль последний раз засекла камера перед съездом на 42-й километр. Другая камера зафиксировала момент, когда машина Соболева вылетела на встречную полосу и врезалась в столб. От удара автомобиль разорвало на части. Водитель скончался на месте до прибытия скорой помощи. На данный момент проводится проверка происшествия сотрудниками ГИБДД. Рассматривается версия, что причиной аварии стало превышение скорости и управление автомобилем в нетрезвом виде...
Глава 64
Я смотрела на экран, и меня колотило. Мелко, противно, от макушки до пят.
Он выехал из стриптиз-клуба в два часа ночи. В три часа ночи он был уже мёртв.
А в десять вечера он резал мою одежду на парковке у ангара. Держал меня, лапал, угрожал ножом.
Тимур сломал ему челюсть. Мы уехали.
А через несколько часов он сел пьяным за руль, вылетел на встречку и врезался в столб.
Я зажала рот рукой. Это совпадение? Простое, кошмарное совпадение?
Или...
Нет. Не может быть. Тимур не стал бы... Он же не такой. Он спас меня, избил этого урода, но он не убийца. Не может быть. Это же просто авария.
Я вспомнила его лицо, когда он держал меня на руках. Он переживал, что оставил меня одну. Сказал: «Это моя вина».
Но он не мог. Не успел бы. Мы уехали около одиннадцати, были дома около двенадцати, а потом... потом он был со мной. Всю ночь. Я уснула у него на груди, а когда проснулась — его уже не было. Но он мог уйти, пока я спала. Мог уехать, найти этого урода, подстроить аварию...
Господи, я уже надумываю себе всякую дичь.
Я зажмурилась, отгоняя эти мысли. Нет. Это бред. Это просто несчастный случай. Пьяный водитель, превышение скорости, мокрый асфальт. Такое случается каждый день в Москве. Сотни аварий. Ничего удивительного.
Но тогда почему я не могу перестать дрожать?
Я вскочила, опрокинув стул. Побежала в ванную, умылась ледяной водой, смотря на своё отражение в зеркале. На шее — следы от поцелуев Тимура. Они уже начали темнеть, превращаясь в слегка фиолетовые синяки.