Срываю с полки шкатулку — она ударяется о стену и распахивается, рассыпая по полу какие-то безделушки. Тяну на себя шторы — ткань рвётся с сухим треском, обнажая окно, будто я пытаюсь сорвать с комнаты эту фальшивую нарядность.

Сердце колотится где-то в горле, но руки действуют чётко, без паники. Это не истерика. Это расчёт. Мне нужно, чтобы сюда ворвались. Нужно, чтобы кто-то вошёл, потерял бдительность на одну секунду. Одну. Больше не надо.

Опрокидываю стул. Он падает с глухим стуком, и этот звук мне нравится — он настоящий. Не как этот глянцевый блеск, не как эти идеальные линии.

И они врываются. Дверь распахивается с грохотом, будто её бьют плечом. В проёме — сразу трое. Заир впереди, плечи напряжены, лицо каменное, но в глазах — не злость, а холодная сосредоточенность: он знает, что сейчас нельзя медлить.

Я не жду. Делаю резкий шаг вперёд, будто собираюсь броситься на них, и в тот самый миг, когда Заир вытягивает руку, чтобы схватить, я делаю обманное движение, ныряю под его локоть — и пальцы сами нащупывают что-то твёрдое в боковом кармане его куртки. Телефон. Я безумно рада что он здесь.

Заир хватает меня за запястье, резко, грубо — так, чтобы удержать. Второй охранник хватает вторую руку. Я не сопротивляюсь уже всерьёз — только дёргаюсь, чтобы выглядело естественно, чтобы они думали, что берут верх.

- Спокойно! - голос Заира звучит рядом, низкий, твёрдый. - Успокойся!

Я усмехаюсь, глядя ему прямо в глаза. Пусть видит эту усмешку. Пусть запомнит её.

- А я и спокойна, - выдыхаю, пока они тянут меня к двери. - Просто мне тут скучно.

Они волокут меня по коридору. Я не смотрю по сторонам — не время. Всё моё внимание сосредоточено на одном: телефон надёжно спрятан в складках рукава, прижат к предплечью, не выскользнет.

Меня швыряют обратно в глубь комнаты. Дверь захлопывается. Щёлк — замок встаёт на место, как приговор. Но на этот раз этот звук не давит. На этот раз он звучит почти как "успела".

В комнате теперь не "шикарно". Теперь тут хаос. Осколки, смятые ткани, перевёрнутая мебель. И этот беспорядок мне нравится. Он мой. Он настоящий.

Шагаю к кровати, делаю вид, что падаю на неё, будто силы кончились. Скидываю покрывало, прячу лицо в ладони — и в этот момент быстро, почти незаметно, вытягиваю телефон из рукава, прячу его под матрас, вдавливаю в щель между досками. Никто не будет там искать. Никто не подумает, что у меня хватило выдержки всё это спланировать.

В коридоре слышатся голоса. Чёткие, деловые.

- Доложите хозяину. Пусть приезжает.

Фыркаю. Не страшно. Пусть приезжает. Я могу перевернуть вверх дном весь дворец, не только эту комнату.