- Спасибо за завтрак, - говорю ровно, чуть склоняя голову — не в поклоне, а в ироничном намёке на вежливость. - Очень… атмосферно.
Он наконец переводит взгляд на меня. В этих синих глазах — ни злости, ни удовлетворения. Только эта его спокойная, выверенная твёрдость. И ещё что-то, что я не могу сразу разобрать.
- Ты меня достала. - Лицо полностью непроницаемо. Лишь только глаза выдают его злость. - Твой уровень сарказма никогда не заканчивается, да?
- Вечный двигатель. - Цокаю языком, подмигивая.
- Ты хоть понимаешь, во что играешь? - голос у него ровный, но в нём теперь звенит тонкая, натянутая струна. - Или для тебя всё это — один сплошной спектакль?
Я чуть склоняю голову, будто всерьёз обдумываю его слова, и пожимаю плечами — так, чтобы он видел: я не боюсь.
- Спектакль, - соглашаюсь спокойно. - Только я в нём не актриса, которую выводят под руку, когда надо поклониться. Я та, кто решает, когда занавес падает. И когда поднимается снова.
Глава 6. План Б
Латика.
Я бы хотела сказать, что я привыкла к этой комнате, но нет. Шикарные стены давят, великолепный дизайн раздражает, а закрытая дверь и вовсе сводит с ума. Я будто и не выходила с колонии. Будто меня просто перевели в камеру для мажоров.
Включаю телевизор. Там идёт какая-то глупая передача. Бессмысленная, яркая. Но она меня не отвлекает. Просто фон. Просто шум. Чтобы не вслушиваться в эту ужасную тишину.
Интересно... Мой обед тоже будет в подвале? А ужин?
Улыбаюсь своим мыслям. Мне вообще всё равно, что будет со мной. Мне важно, что будет с Дариной. Важно, чтобы её сюда не привезли. Её и так слишком ранила эта жизнь. Слишком. Она этого не заслуживает.
Встаю. Подхожу к окну, прижимаю ладонь к стеклу. Холод пробирается под кожу, отрезвляет. За этими стенами — город. Чужой, незнакомый, но в нём есть люди.
Я подхожу к шкафу, дёргаю дверцу. Скрипит. Негромко, но слышно. Внутри — одежда, не моя. Аккуратно сложенная, будто меня уже заранее вписали в этот порядок. Не меня. Мою сестру. Всё подбиралось под неё. Чтобы этому уроду было приятнее её использовать.
Но вот сюрприз — здесь я.
Мысль приходит в голову мгновенно. Сиюминутно. Быстро. Максимально быстро. Такая резкая, такая спасительная, что у меня даже настроение поднимается.
Встаю с кровати и начинаю крушить комнату. Всё. Абсолютно всё, что попадётся под руку. Мне нужно, чтобы сюда ворвались, чтобы меня скрутили. Мне нужен шанс.
Я хватаю вазу — тяжёлую, из толстого стекла, с витой позолоченной ручкой. Размах — и она врезается в зеркало над комодом. Стекло рассыпается с оглушительным звоном, будто комната кричит вместе со мной. Осколки летят на ковёр, сверкают, как злые звёзды.