Я хмыкаю, но внутри всё сжимается, потому что он почти прав. Я же не дура. Смысл мне убегать, если он всё равно найдёт меня. Теперь найдёт где угодно. И будет только хуже. Здесь надо по-другому. Надо ему надоесть. Но как? Пока получается совсем, блин, наоборот!

- Умная, - бурчу, нарочно делая голос колючим, будто пытаюсь обшить себя шипами, чтобы он не подходил ближе. - А умные не ведутся на красивые завтраки.

Карим чуть склоняет голову, будто разглядывает меня не как упрямую девчонку, а как загадку, которую ему почему-то очень хочется разгадать.

- А я и не предлагаю красивый завтрак, - спокойно отвечает. - Я предлагаю просто поесть вне дома. Неужели ты не хочешь отсюда выйти?

- Хочу. Но без тебя. - Вру, потому что на самом деле — я не знаю чего хочу.

Единственное что я понимаю, это с Дариной должно быть всё хорошо. Это моё желание. Понятное, простое и единственное. Всё остальное — мне катастрофически плевать.

- Можешь позавтракать с Заиром. - Пожимает плечами, вглядываясь мне в глаза.

- А... - Туплю, ведь я ожидала любого ответа. Вообще любого. Но не такого.

- Так я и думал. - Фыркает, отпуская меня и вставая с кровати. - Иди собирайся. Поедем в ресторан. Попробуешь национальный арабский завтрак. - Подмигивает.

Я молча выхожу из его комнаты и впервые в жизни чувствую, что у меня выбили почву из-под ног. Впервые я не знаю, как мне себя вести и как обороняться. Когда он был плохим дядей, мне было легче.

В коридоре воздух будто другой — не такой густой, не такой пропитанный его спокойствием. Я прислоняюсь спиной к стене, делаю глубокий вдох, но он не помогает.

- Не тяни, Мальвинка. Я не люблю ждать. - Из приоткрытой двери доносится его голос.

И вот это "не люблю ждать" вдруг возвращает мне почву. Не ту, что была раньше, а новую — шаткую, но свою.

Через пару минут я стою перед зеркалом в гардеробной. На вешалке — простое платье песочного цвета, почти сливающееся с цветом стен. Беру его, натягиваю. Никаких украшений, никаких укладок. Пусть будет просто. Пусть будет так, будто мне всё равно.

Когда я возвращаюсь в комнату, Карим уже в рубашке, рукава закатаны, воротник расстёгнут на одну пуговицу.

- Я бы заставил тебя покрыться — всё-таки мы идём в люди. Но... Ты слишком шикарна, чтобы это прятать, а я... Слишком мало чту традиции. - Подмигивает. - Половину своей жизни я прожил в Америке, другую половину — в России. Сюда переехал недавно. Отец умер, и мне пришлось занять его место.

- Вау... - Я не ожидала такого откровения и одновременно такого спокойствия по поводу моего внешнего вида. - Прости, - выдыхаю, сама не зная, за что извиняюсь.